Viens dans 10 minutes, Ray.
Patron.
Bobby.
Patron ?
Une pinte et un œuf mariné.
Ça marche.
Pour être le roi de la jungle,
il ne suffit pas de jouer les rois.
Il faut être le roi.
Sans l'ombre d'un doute.
Le doute entraîne le chaos et sa propre chute.
Bonjour, trésor.
C'est notre soirée. 21 h, toi et moi, River Café.
21 h ? J'y serai.
On est fermés.
C'est qui ?
Raccrochez, putain.
Ros, c'est qui ?
Kling kling.
Fletcher.
Buenas tardes, Raymundo.
Je devrais vous foutre le rouleau à pâtisserie dans le bide.
Fais pas le con.
Je viens juste prendre un verre.
Samedi, j'ai rendez-vous à la rédaction de ton journal préféré.
Comme je suis le meilleur privé de cette bourgade mal famée,
bonsoir mesdames et messieurs,
ils sont prêts à me payer 150 000 livres
contre du bien crasseux.
Moi, j'y gagne
mais dans le cas présent,
pas toi.
Big Dave,
illustre rédac-chef,
nourrit
une antipathie féroce envers ton patron
et sa savoureuse bande d'exquis compères.
Il est décidé à l'anéantir,
lui et ses lèche-bottes.
Gros titre, boum.
Les plumes vont voler, mon joli.
Abrégez, Fletcher.
Je trépigne.
Ton boss en a plein les poches.
J'aimerais l'inviter afin d'y farfouiller un chouïa.
C'est quoi, ces salades ?
Si tu daignais me fournir 20 millions de livres,
je te donnerais tout :
cartes mémoire, contacts, enregistrements, la totale.
Ainsi qu'un gentil petit scénario de ma plume.
Minute.
On est passés de 150 000 à 20 millions de livres.
Abrupt, en 30 secondes.
Tu as de la chance, ce n'est rien
à côté de ce que je devrais peut-être réclamer.
Heureusement, vous n'êtes pas cupide,
pauvre jobard bouffeur de merde.
J'adore quand tu me dis des cochonneries.
Ça me gonfle d'aise.
Allez, bois un coup. Il est fameux.
Je l'ai trouvé sur une appli. 1 500 livres ?
C'est énorme, pour une bouteille de scotch.
Je vais te raconter une histoire pour justifier la somme que je demande.
Tu joues avec moi, Ray ?
Pas envie de jouer.
Allez.
Non.
Joue avec moi, putain.
Bon.
Épatant.
Imagine un personnage.
De fiction, comme dans un livre, une pièce, un film.
Mais pas numérique, sur une carte mémoire.
Analogique, chimique,
en gardant le grain, quoi.
À l'ancienne, 35 mm.
Imagine un objectif,
et pas un petit écran.
On n'est pas à la télé.
Je répète, à l'ancienne, format cinéma.
On appelle ça "anamorphosé", rapport 2,35:1.
Je te propose un voyage cinématographique.
C'est du cinéma, Ray.
Une splendide aventure de cinéma.
Alors.
Moteur.
Entre en scène notre protagoniste.
Beau, resplendissant,
au sommet de sa beauté, un sublime connard.
Son nom :
Mickey Pearson.
Un passé original, notre Mickey.
Né aux États-Unis, boursier à Oxford,
né intelligent mais pauvre.
Sacré bond,
d'une caravane américaine à l'université historique britannique,
où il étudie l'art occulte de l'horticulture.
Mais il interrompt ses études et s'installe ici :
il a trouvé sa vocation.
Vilaine, la vocation.
Il fait des bêtises.
Il se met à vendre de l'herbe magique
à ses camarades anglais friqués de la haute
et se rend compte qu'il est doué.
Il a une idée sans équivoque de l'ambition
et gravit habilement les échelons de notre culture complexe.
Il sait tirer avantage de ses avantages.
Doté d'un appétit féroce,
puissant, impitoyable,
futé, rapide, charismatique et malin, mais...
il doit se compromettre pour réussir,
pour asseoir sa position,
montrer qu'il n'est pas qu'un beau gosse bronzé.
Y en a là-dedans.
Un gros moteur sous le capot et un flingue
à la ceinture.
Pas un enfant de chœur, notre Mickey.
Il a joué des coudes pour mériter sa position,
dirons-nous.
Dès ses débuts,
il se fraie un chemin tel un pionnier du Nouveau Monde.
Que vaut-il aujourd'hui ? 100, 200, 500 millions ?
Mais là, l'intrigue se corse.
Il atteint un moment charnière.
La petite bourgeoisie et la maturité altèrent son goût pour la violence.
Il se ramollit.
Il veut encaisser ses jetons et quitter la partie.
Il semble avoir trouvé le client idéal.
Smash cut, s'il vous plaît.
Intérieur soir, dîner de gala.
En quelques mots, je remercie Michael Pearson
pour son infinie générosité et son temps.
Mickey entretient
une relation privilégiée
avec l'érudit, cultivé et large d'esprit Matthew Berger.
Oui, je connais ce cow-boy juif milliardaire,
autre Américain venu faire son cinéma en Angleterre.
Et enfin, Matthew Berger,
qui nous a pris de court en finançant
l'unité de thérapie comportementale.
Où ils se sont connus ? Aucune idée.
Sans doute au congrès international des dealers, à Las Vegas.
Ils ont déjà joué petit
mais là,
ils veulent jouer gros.
Voilà qui était inattendu, Matthew.
Je vois pourquoi vous trônez.
Vous avez misé en douce, petite coquine.
Pour en mettre plein la vue aux aristos.
J'en mets partout dès que possible.
Vous mesurez aussi l'importance de savoir s'apprêter.
En effet.
Assumer ses choix est vital à maints égards,
surtout dans le domaine vestimentaire.
À chaque tenue, sa saison. À chaque saison, sa stratégie.
Le combat des mâles est lancé.
Ils ne causent pas chiffons, oh que non.
Ces deux vieux cabots se reniflent le trou du cul du cerveau.
Un bon vieux concours de bite, Raymond.
J'ai hâte qu'on fasse affaire.
Nous prenons congé.
Faites.
Allons saluer notre hôte.
Qu'est-ce que tu en dis ?
J'hésite.
Votre Grâce.
C'est un renard imprévisible.
C'est une juive qui te le dit.
Si tu le lâches dans le poulailler, les plumes vont voler.
Sur fond de tir au faisan, ils commencent à s'apprécier.
Ça sent bon, Ray. Carrément bon.
Votre réussite m'impressionne.
Je peine à percer votre secret alors que l'herbe, je connais.
Comment cultive-t-on 50 tonnes de Super Skunk
sans révéler son savoir-faire ?
Venant de vous, je suis flatté.
Vos méninges doivent s'épuiser à comprendre.
Le génie mérite reconnaissance.
Rappelez-moi les chiffres ?
200 millions brut par an, 100 millions net.
Mais vos hommes épluchent mes comptes depuis des mois.
Je vous vends le tout
400 millions.
Mais je ne vous apprends rien. Venez.
J'ignore les tenants et les aboutissants,
mais il y a une fortune en jeu.
Question.
Combien vaudrait le fait de pouvoir stopper une telle opération ?
Réponse.
Un glouton exigerait la moitié du prix de vente.
Un malin saurait que 20 millions de livres,
c'est juste assez déraisonnable pour faire entendre raison.
Vous êtes sournois et inventif, Fletcher,
pour avoir fomenté ça.
Je n'y suis pour rien.
C'est Big Dave. Il m'a chargé d'enquêter sur Mickey :
fouiner, l'avoir à l'œil, aller pêcher ses péchés.
Mickey Pearson, l'infâme truand yankee.
On va le dézinguer.
Il s'est fait un nouveau copain.
Lord Pressfield.
Question.
Le fameux Lord Pressfield ?
Sa Grâce, le duc ?
Oui ! Ex-4e dans l'ordre de succession.
La langue de Pearson s'est glissée dans son gros cul de rupin.
À toi de jouer.
Il me faut ton ingéniosité, ton flair. Tu es mon meilleur limier.
N'oublie pas à qui tu parles, Dave.
Je n'oublie pas.
Fais en sorte que la somme soit à la hauteur, cette fois.
Un cinq zéro, zéro zéro zéro.
Lui, il veut le foutre par terre.
Moi, je suis là
pour te rendre service.
Je te garantis un retour sur investissement.
Tu pourrais adapter ce scénario au cinéma.
On pourrait le réaliser ensemble, s'associer.
Je vous observe, tous.
Il faut savoir se chouchouter.
Mon tour est venu.
Ce n'est pas l'aube de ma vie.
C'est le crépuscule.
Pourquoi Big Dave en veut à mon boss ?
Il y a 2 mois, ton patron, Mickey,
a foutu la honte à mon patron, Dave.
Henry. Mickey.
Comment ça ?
Il lui a mis un vent.
Dave. Daily Print.
Rédacteur en chef du Daily Print.
Dave avait placardé l'un des lords de Mickey
en une d'un tabloïd.
Ce lord aurait fricoté avec l'un de ses jolis valets.
Crash boursier, chômage, divorce.
Même ses enfants l'ont renié.
Dave était un bel enfoiré,
mais personne n'osait l'affronter, craignant un scandale.
Ton Mickey, lui, a une énorme paire de couilles.
Il l'a snobé devant un club que Dave rêvait d'intégrer : la noblesse,
terrain de jeu de Mickey.
Messieurs, excusez-nous.
Autant lui couper la bite.
Tu t'es bien fait jeter.
Il s'est dégonflé comme une baudruche.
De là à vouloir sa peau...
Que veux-tu, il veut saigner Mickey.
Et il finirait par y arriver,
sans l'aide de... ?
Vous prenez vos sales rêves pour des réalités. Au revoir.
Ne dis pas de bêtises.
J'en suis qu'à la vaseline.
C'est normal que Matthew, ni personne d'ailleurs,
ne pige rien à la méthode de Mickey.
Comment produit-il 50 tonnes de White Widow ou Super Cheese par an ?
Ça prend de la place.
Où est-ce ?
Comment passe-t-il sous le radar ?
On ne largue pas 200 conteneurs dans un trou.
Impossible, trésor.
Il faut faire preuve d'imagination, ruser.
Ce pays est pauvre en terres.
Le public y a accès, même quand elles sont privées.
Le public a des droits : promener Médor...
Circulez.
Sentiers,
droit d'accès public,
flâneurs, randonneurs,
fans de blaireaux.
Et les crétins qui tuent le temps à renifler la pelouse anglaise.
Ils ont des groupes,
des forums, des rendez-vous,
des réseaux sociaux.
Ils adorent ragoter
sur le type qui tond sa pelouse sans permis.
Hélicos,
drones,
Google Earth,
patrimoine,
conseils communaux
et ainsi de suite.
Et ça, c'est sans l'électricité.
Quel est donc le secret de Mickey ?
Je salue l'audace, l'élégance et la distinction.
Et alors, ce secret ?
La culture fait l'homme.
Bourges,
aristos,
ducs, duchesses,
lords, ladies...
Du terrain et pas un kopeck.
Ménage,
entretien,
argenterie.
N'oubliez pas :
le fric séduit
les classes punies par la gauche et les droits de succession.
La fortune héritée, on en laisse la moitié à l'État.
C'est là que je leur fonds dessus, ange gardien de l'enfer,
pour leur proposer de financer leurs propriétés.
Ils ne posent pas trop de questions
tant que le fric coule à flots tous les ans.
Se faire un lord, c'est pas simple.
Faut trimer.
Du bon vin, des femmes et du disco.
Douze sites.
Douze fermes.
Mille installations en Grande-Bretagne.
Bonne chance pour les dénicher.
Voilà.
C'est mon infrastructure.
Avec ma bénédiction,
c'est ce que vous achetez.
Si c'est aussi discret et lucratif que vous le prétendez,
je reprends tout.
Mais assez de préliminaires.
Je veux voir vos plants.
Je me suis donné du mal pour dissimuler mon opération.
Même assis sur mon gazon, vous ne verriez rien.
D'ailleurs,
vous êtes assis sur mon gazon.
C'est une très belle affaire.
Dommage de faire faillite dans 10 ans, quand ce sera légal.
Et je paierais le prix fort ?
Un poil moins qu'un demi-milliard ?
C'est le prix.
Venez voir votre demi-milliard.
Charmante cabane à outils, pour 400 millions de dollars.
Le marteau est inclus ?
Bien sûr.
Allons voir le clou du spectacle.
Attention la tête.
Continuez, les gars.
La verdoyante campagne anglaise.
Très jolis clous.
Emplacement, employés, technologie.
Vous achetez la substructure de la future superstructure.
Ce faisant, vous héritez des meilleurs sites,
du fleuron des botanistes et sommeliers en cannabis,
ainsi que d'une technologie de pointe en matière de marijuana.
Et quand le vilain petit canard sera légal
et que la demande dépassera largement l'offre,
ces emplacements, ces jardiniers aux pouces verts
et ma technologie avancée
seront un gros atout.
Tout pourrait être à vous.
Il a fallu 15 ans, après la prohibition, chez nous,
pour que le marché étanche la soif ?
15 ans.
Et ça, c'est si on laisse faire.
Vous serez gagnant, quoi qu'il arrive.
Et je ne suis pas gourmand.
400 millions, c'est juste, voire généreux.
Surtout qu'une fois légal,
on pourra en tirer
entre 200 et...
500 milliards de livres.
Par an.
La weed.
La beuh.
La Skunkissime.
White Widow, Super Cheese.
La nouvelle ruée vers l'or.
Ce n'est que la pointe d'un énorme iceberg.
S'il est si énorme, pourquoi y renoncer ?
J'ai la réputation d'avoir réussi en jouant des coudes.
Disons qu'il y a du sang sur ces jolies mains.
Mais à l'avenir,
quand ce commerce sera légal
et respectabilisé par l'auguste légitimité ministérielle,
cette affaire devra avoir à sa tête quelqu'un d'irréprochable,
ce qu'hélas, je ne suis pas.
La retraite a du bon.
Balades bucoliques, tailler les rosiers avec ma chère et tendre,
2 ou 3 gamins.
Je l'ai mérité.
Écoutez.
La pousse, c'est 50 % du business.
Je veux votre réseau européen.
J'ai vu fabriquer les saucisses, parlez-moi des boucheries.
Plus tard, Matthew.
Quand la vente sera signée.
On connaît le dilemme de notre protagoniste.
Voyons maintenant notre antagoniste.
À des lieues de là,
au-delà des plaines,
un autre fauve magnifique et farouche
bondit vers un point d'eau.
De qui parle-t-on ?
Je parle
d'Œil Sec.
Oh, Œil Sec.
Est-il chinois, japonais, pékinois ?
Parle-ou-je-te-nois ?
Sale dragon de merde.
Jaune est la couleur
Vert est le tapis
Il explose la scène comme un jeune bâton de dynamite.
Enfoirés de merde !
Je vous arrête, Fletcher.
Œil Sec n'est pas comme ça.
Je vérifiais que tu étais attentif.
Passons donc à un Œil Sec légèrement moins jouissif
mais charmeur et distingué.
Une sorte de James Bond chinois.
Perm-riz de tuer.
- Ouvrez. - Oui, patron.
Seigneur !
Un coup de jet, on charge et on jarte.
- Ouvrez le 432. - Oui, patron. C'est là.
120 jantes,
32 moteurs LS,
60...
Paie-le.
Désolé, les gars,
j'ai compté un 6 m³, c'est un 12 m³.
Ça fait deux fois plus.
Deux fois plus ?
Donner un devis,
c'est donner sa parole.
Toi ou ta famille allez devoir payer cette leçon.
On se comprend ?
Oui, patron.
Donne-lui son fric, à ce chialeur.
Laissons là Œil Sec
et revenons à Mickey.
Si vous songez à fumer ça ici,
abstenez-vous.
Ce n'est pas très clair :
m'abstenir de fumer ou de songer ?
D'accord, j'arrête.
Le moment est venu
de te présenter
notre reine.
Harold, mon sac.
Une Cléopâtre cockney pour Mickey le César cow-boy.
Seul point faible de son armure inébranlable :
son dévouement, sa passion,
d'aucuns diraient son obsession
pour sa divine épouse.
J'essaie de te faire une fleur, Mike.
À chaque fois, j'y perds.
Mlle Kova est encore là ? La Range devrait être prête.
Je ne te parle pas, Mike.
Rodge est dessus.
J'ai dit : Rodge n'a rien à faire devant.
C'est réservé aux dames.
- Il est où ? - Dans votre bureau avec votre mari.
Misha, ma chérie, je te libère dans 20 min.
Rosalind, j'ai spinning dans 30 min.
20 min et c'est offert.
Lisa, champagne.
- Mike, tu es là ? - Évidemment !
Si tu es toujours là, qui commande les pièces ?
Alors ?
Ça tape, mais pas trop.
Léger goût miel.
C'est nickel.
Vous avez toujours su y faire.
Très agréable.
Salut, Ros.
C'est quoi, ce bordel ?
C'était donc toi.
Rodge a du travail et tu lui grilles les neurones.
- J'y vais, patronne. - T'as intérêt.
Rodge y est pour rien.
Il a du nez, il rend service à un vieux clébard.
Va gagner ta croûte.
Je suis plus là.
Tu viens faire quoi ?
Prendre le thé avec ma femme.
Vas-y, mets l'eau à bouillir.
L'affaire va se faire.
- Tu regrettes ? - Non.
J'aime prendre de l'âge.
L'embourgeoisement, les écoles privées, les bons crus,
et une pointe de caviar pour masquer le goût du sirop.
Mais surtout,
j'ai hâte de te voir davantage.
Normal.
Je ne veux pas que tu traînasses ici par ennui.
Putain.
La plupart supplient leur mec de raccrocher, mais pas toi.
Je te connais, chéri.
Écoute.
Il faut procéder avec élégance.
Ton départ pourrait passer pour de la faiblesse.
Il n'y aura pas de fumée sans feu.
Ça pourrait nous coûter cher.
Il faudra éteindre le feu sans embourgeoisement.
Mais pas toi-même.
Ne va pas te salir les mains.
Tu as des gens pour ça.
Je t'aime comme un fou.
Normal.
Ça te dit ?
Pas maintenant.
J'ai une Russe prête à dégainer. Je dois gérer.
J'adore les duos.
Allez, casse-toi.
Fletcher,
que de temps perdu.
Je connais mon univers et ses pratiques.
Je ne vois pas bien
pourquoi Michael vous ferait un chèque de 20 millions.
Je te trouve bien impatient.
Je raconte des histoires. Au cinéma, on dit : je pose les bases.
Étoffez vite votre scénario.
Ça fait barbecue, aussi ?
Absolument.
J'adore les barbeucs.
C'est bien pensé.
Ça réchauffe les genoux pendant que ça grille ?
Tu me diras où tu l'as acheté.
Je vous le donne, si vous vous cassez.
Ray.
Ça te dit, un steak ?
D'accord.
J'ai du wagyu au congélo.
J'en rêve !
C'est du gâchis mais j'ai que ça.
Je vais le chercher.
Pas la peine, ne bougez pas.
Putain !
C'est chaud.
Un sacré roublard, ce Fletcher.
Dodo, Aslan.
32 moteurs LS ?
Tout ça dans un 12 m³ ?
Ça sort d'où ?
Pas de question, pas de mensonge.
D'où le tarif.
Combien ?
C'est offert.
Donc, quel est le tarif ?
Voir votre mari.
Putain !
Jamais de la vie.
C'est dans son intérêt.
Bon, gardez tout.
En gage de bonne volonté.
Vous savez où me joindre.
Je ne promets rien.
Il l'a eu, son rendez-vous avec Michael.
C'était gonflé de monter au front,
sous le contrôle
ou pas
du roi de la triade, Lord George.
Un gros vilain, ce George.
Mais Œil Sec, c'est la génération suivante.
Un Chinetoque, ça évolue plus vite qu'un iPhone.
Il avance ses pions ?
Il fait cavalier seul ?
Monsieur complote
dans le dos de Lord George ?
Habile, le coup des 100 000 balles de pièces auto offertes.
Le plus court chemin jusqu'au cœur d'un homme,
c'est son épouse.
Tu ferais une charmante épouse.
Merci de me recevoir, Michael.
Lord George vous salue.
C'est Ros qui m'a convaincu.
Ne t'approche plus d'elle.
N'y voyez aucun irrespect.
Je t'écoute.
Alors vous arrêtez.
J'arrête.
J'arrête quoi ?
La sieste, les frais, les femmes ?
Me chauffe pas, j'ai à faire.
Vous arrêtez les affaires.
Et j'aimerais vous faire
une proposition.
Je t'arrête. Ne gaspille pas ta salive, jeune homme.
Contrairement au sel et poivre, cette discussion n'est pas au menu.
Il s'agit d'une grosse somme.
Cash.
Je ne suis pas
à vendre.
De toute façon, il manque plusieurs zéros.
Tu peux peut-être le sucer à ce prix-là,
mais là, tu gâches mon p'tit-déj.
Vous êtes fini.
Vous oubliez les lois de la jungle, à me dédaigner.
Quand le vieux gorille commence à blanchir,
il a intérêt à dégager
avant qu'on le dégage.
Ce n'est pas très digne.
Vous valez mieux que ça.
J'essaie de vous rendre service.
C'est un sacré pactole.
Et ça ?
C'est un sacré calibre.
Ton œil est moins sec !
Tu morfles, hein ?
Tu cherches tes couilles ou un trou de balle ?
Tu vas où comme ça ?
Tu ressortiras pas sur tes pattes, sale connard laqué !
Rappelle-moi les lois de la jungle ?
Je vaux mieux que ça ?
Le vieux gorille ?
Y a qu'une loi dans cette jungle-là.
Quand le lion a faim, il mange.
Erreur.
Michael n'est pas comme ça.
Je sais, je m'amuse.
Il faut bien une scène d'action.
Et il a une réputation.
Il avait une réputation.
Il s'est embourgeoisé.
... un sacré pactole.
Chez vous, on aime les fables.
Écoute celle-ci.
Il était une fois un petit dragon écervelé
qui demanda à un vieux lion avisé
de racheter son territoire.
Le lion, indifférent, dit au dragon : va chier.
Le dragon, ignorant le sens de "va chier",
continua
à demander au lion de racheter son territoire.
Alors le lion prit le dragon à part
et lui mit 5 balles dans la caboche.
Fin de la fable.
Elle contient sûrement un message.
Je ne sais pas lequel mais malin comme tu es,
tu vas me l'expliquer.
Vous pouvez disposer, les gars.
Michael, vous devriez...
Marine un peu.
En attendant, va chier.
Mickey a dû adorer ce rendez-vous.
Oui, ça s'est très bien passé.
L'avant ou l'arrière ?
L'arrière, mon joli.
Ça a déraillé, après ce rendez-vous.
Mickey n'a pas eu des rats dans une ferme ?
Cagoules.
Vite.
Putain.
Je le crois pas...
Putain !
"Un peu de beuh" ?
Sans déconner.
Hé, c'est déjà emballé.
Y a plus qu'à.
On embarque.
Vous êtes qui, putain ?
- Merde. - Cagoules.
Vous savez à qui c'est ?
On s'en branle.
Erreur d'aiguillage.
Tezza !
Quoi ?
Une petite baston ?
C'est qui ces clowns ?
Ils veulent notre matos.
Marv !
C'est qui ce connard ?
John !
Salut.
C'est des papys.
Frank !
Et lui ?
Winnie l'ourson ?
Mo !
Encore des lapins dans le terrier ?
- Un échauffement ? - Pas besoin, mes canards.
À 3, les gars.
3.
Tu veux te battre ?
Chef, mets-moi 2 burgers. Magne-toi.
Et 2 frites.
Ça pue la pisse, ici.
C'est qui, ce golio ?
T'approche pas de moi.
Tu te gargarises à la pisse de chat, toi.
Deux pas en arrière et attends ton tour.
Casse-toi, le vioque, ou je te nique.
Y a que ton slip que tu niques.
Deux pas en arrière.
Trigger. Il te parle.
Plante-le.
Vas-y franchement, Trigger.
Fais pas ta danseuse.
Vous êtes les Jackson 4, ou quoi ?
Les Prépuces !
Les Redskins !
Les Village People !
Un petit coup de soul music ?
Vous êtes le "gay" de Marvin Gaye.
Je suis chaud, venez vous frotter.
Décidez-vous, vite,
faites-moi rire.
Je t'emmerde.
Quelle déception. Non, pas ça.
Recommence.
Vas-y, envoie du lourd, fais-moi mal.
Plante-le, putain !
Trouduc.
Mes yeux !
C'est pas brillant, les garçons.
Les gosses plantent, tirent, cognent.
Un adulte, ça cogite.
Le vrai combat,
il est là-haut, dans le gris.
Réveillez-vous, la vie vous attendra pas.
C'est dur pour les prolos.
Venez à la salle, on verra ce qu'on peut faire.
Mais...
c'est vous, le Coach ?
Coach, c'est Ernie.
Putain,
c'est le Coach !
Oui, Ernie.
On a scoré grave.
On a tapé un max et c'est grâce à vous, notre mentor.
De quoi tu parles ? J'aime pas ça.
On a ramassé une tonne de beuh.
Écoute, Ernie.
Fais pas ça.
On vide le fourgon à la salle.
Mon fourgon ?
Je suis là dans 10 min.
Pardon, mais regardez ça, patron.
LES BAMBINS présentent
SKUNK COMBAT
Je suis Eggs Benny, l'incassable.
Moi c'est Ghost, l'invisible.
Moi c'est Ernie : gauche rapide, droite solide.
Jim.
MENTON D'ACIER
Pourquoi on s'inflige ça ?
Parce que c'est une de mes fermes.
Nous les Bambins On vient de la cale, on a la dalle
File tes miettes Comme le fisc, on veut ta galette
Bang bang, on est un gang...
- Coach. - Jim, éteins ça.
Jim, dans le bureau.
Benny, pose ces scorpions. Suis Jim.
C'était pas mon idée.
Merde.
Mal, t'as quoi au pif ? Tu boxes dans 8 jours.
C'est rien, j'suis à fond.
Je suis trop stylé.
Ça claque sa race.
Sur le net, ça va cracher sec
Un max de beuh
Ce qu'on fait de mieux
De la beuh, de la beuh, de la beuh On est les Bambins
Un max de beuh
Ce qu'on fait de mieux
Chope bien l'uppercut. Ça tabasse.
C'est ce que je crois ?
Oui, mais la meilleure version.
T'as pas mis ça sur le net ?
Ça cartonne. On est des stars.
C'est intergalactique.
Qu'est-ce qui m'a pris de vous laisser sans baby-sitter ?
Efface.
Vite !
Franchement, ils m'ont épaté.
Ils se battent comme des chefs, patron.
Leur formateur est une pointure.
Merci, c'est bon.
- Ce que j'en dis... - N'en dis pas plus.
Merci.
À peine ai-je envisagé
l'offre de rachat de Matthew et rejeté celle d'Œil Sec
qu'on me dépouille.
Une première.
Coïncidence ?
Non. Ça sent le coup foireux.
Qui les a rancardés ?
Aucune idée. Je me renseigne.
Et Matthew ?
Faut le rassurer pour qu'il crache 400 millions.
Tant de questions sans réponses !
Qui serait assez malin pour trouver la ferme ?
À part moi.
Et qui serait assez gonflé
pour tenter un coup pareil ?
Surtout avec une vidéo sur internet.
Ça, ça remue vraiment le couteau dans la plaie.
Je veux vous aider.
Je suis votre ami, votre allié,
votre père Noël à l'année,
et sachez que mes elfes peuvent être très persuasifs.
Persuasifs ?
En quoi cela me serait-il utile ?
Je crois savoir que vous avez eu un souci.
Vous m'avez aidé à me relancer alors c'est mon tour
et j'ai des amis très efficaces.
Des elfes ?
- Vous avez dit : des elfes. - Ah oui ?
Aucun souci de mon côté.
Tout va bien.
Nous avons un petit cadeau.
Tiens donc.
Qu'est-ce que cela
peut bien être ?
Un presse-papier, pour tenir les liasses que je vais vous donner.
C'est un pistolet.
Et un presse-papier.
Dans ce pays, contrairement au nôtre, c'est illégal.
Tout comme faire du vélo la nuit sans lumière.
Ce ne sont que des préceptes.
En France, il est illégal d'appeler un cochon Napoléon. Et alors ?
PAR-DELÀ LES OCÉANS
J'aime beaucoup. C'est très gentil.
Merci.
"Par-delà les océans".
Mickey a calmé le juif.
L'affaire suit son cours.
Mais contretemps, marchés douteux,
fermes détruites...
Mickey risque de le payer cher
s'il ne fait pas le ménage.
Dois-je m'inquiéter ?
Je ne crois pas, mais je préfère rester prudent.
Comment ça ?
Je vais fermer boutique.
Cette ferme doit disparaître.
Vous verrez passer un ou deux camions, c'est tout.
Voir s'envoler ma commission d'un million par an me chagrine.
Chagrin partagé.
Plants volés,
perte de gains,
coût de la fermeture, du déménagement...
Bêtement, ça tombe très mal.
Pourquoi donc ?
Nous devons refaire notre toit.
Tout ceci me fâche autant que vous.
- Henry. - Mickey.
Les bourges chouchoutent Mickey, Mickey chouchoute les bourges.
Mais il y a beaucoup de bourges à chouchouter.
Et quand il pleut...
Je m'occupe du toit.
... c'est le déluge.
La seule chose à chouchouter plus que les bourges,
c'est leurs rejetons.
Ce qui me ramène, à point nommé, à l'histoire de Big Dave,
raison pour laquelle je dois siroter du whisky avec toi.
Voici comment Big Dave va faire tomber Mickey,
en usant jusqu'à la corde l'enfant chérie de Lord Pressfield.
La fille de Pressfield, la talentueuse Laura,
reine de l'autodestruction,
a succombé au charme camé de Power Noel
et je veux toute la smala.
Surtout le faux-cul, Pearson,
acoquiné à un bourge déclassé,
dealer d'une jeunesse dorée et dissolue,
lâchée par des parents évaporés, occupés à skier dans les Alpes,
trop débiles pour s'en faire.
J'adore. Vous êtes doué, patron.
Je sais, Hammy. Va chier.
Aristocrate, junkie, boulimique,
fille chanteuse auto-tunée, maquée à un toxico ex-star de la pop,
prise en charge par Pearson.
Ça me plaît.
Ça me plaît beaucoup.
On l'a trop choyée.
Notre petite Lor-la.
Elle n'arrivait pas à dire "Laura", petite.
Elle nous manque terriblement.
J'ai été un mauvais père.
Cesse de te flageller.
Anne a raison, vous n'y êtes pour rien.
Laura a mal choisi ses fréquentations alors qu'elle était fragile.
Qu'y pouvions-nous ?
C'est courant, chez nos amis.
C'est une calamité.
Puis-je intervenir ?
Vous nous aiderez ?
Je vais voir.
Il faut vous en payer une.
C'est prévu.
Tout va bien ?
- Tu sais, leur fille... - Laura. Gentille, jolie voix.
Pop ado style funk-à-foutre.
Dommage, l'héro.
Elle a disparu. Ils nous chargent de la ramener.
Un problème ?
Je m'y attendais. J'ai mené mon enquête.
Je sais où elle est. On devrait s'abstenir.
Pourquoi ?
Elle est dans une HLM de South London.
Et alors ?
On ne couvre pas cette zone.
La situation est trop instable. Si elle résiste, il y aura du dégât.
Peut-être, mais tu vas le faire.
D'accord.
Envoyez Frazier.
Je n'enverrai pas Frazier. Tu es le meilleur.
J'aime pas les camés. C'est des crasseux, des larves.
Je n'envoie pas ton TOC passer 2 jours avec eux.
Simple acte de charité.
Tu prends le volant.
Ça va me retomber dessus.
Là, c'est ton heure de gloire, n'est-ce pas ?
Tu entres en scène et tu fous un bon gros bordel.
C'est-à-dire ?
Ça t'est effectivement retombé dessus.
Buenos dias.
C'est pas ici.
Je m'appelle Raymond Smith.
Puis-je entrer un instant ?
Vous désirez, M. l'agent ?
Je ne suis pas de la police.
Accordez-moi un instant. Il s'agit de Laura Pressfield.
Connais pas.
Ce serait plus simple pour tout le monde que j'entre un instant.
Non, va chier.
Putain !
Belle bagnole.
Moteur de ouf.
Par contre, les jantes...
File-nous les clés,
qu'on mette des Chrome 22".
Il a les boots et le bootcut.
Gros rancard en vue.
Qu'est-ce que vous foutez là ?
Cassez-vous !
Calmos.
On bouge pas, les enfants.
Assis.
Merci.
J'aère un peu.
C'est qui tes potes, Brown ?
Pas de panique, jeune homme.
Nous ne restons que quelques minutes.
Même pas. Cassez-vous.
Je peux être dangereux. Cassez-vous.
Assieds-toi, Power,
ou ça ne va pas s'arranger.
Vous me connaissez ? D'où il me connaît ?
Je vous connais tous.
Sauf lui,
l'anomalie.
Je sais où vous êtes allés à l'école,
je connais vos parents.
Et je sais
que tu suces pour 5 livres d'héro.
Assis.
Autant être clair :
je travaille pour un homme,
un homme puissant.
Michael Pearson.
10 points, Laura.
C'est qui ?
Un ami de son père.
Roi de la beuh à Londres.
Un gros caïd.
Comment t'appelles-tu ?
Aslan.
D'où viens-tu ? Je perçois un léger accent.
De Disneyland.
C'est cohérent.
Tu as raison, c'est un caïd, mais il n'aimerait pas te l'entendre dire.
Oublie son activité supposée, après notre départ.
Laura, ton père nous demande de te ramener.
Elle reste là.
- Ça vous ennuie si je m'assois ? - Oui.
Je ne roule pas mes joints comme les Américains et les jeunes,
à l'envers, en tulipe, à la coke et toutes ces conneries.
J'aime le bon vieux mix 50-50, perso.
C'était notre trip.
Je ne comprendrai jamais pourquoi vous êtes tombés dans l'héroïne.
S'il y a une dope à ne pas chasser, c'est le sale dragon.
- Ça t'arrive, Bunny ? - Ah non.
Je fume même plus.
Logique. Son truc, c'est la muscu.
Ça se voit, non ?
Combien tu soulèves ?
6 disques de 20.
Et toi, Brown ?
Quoi, moi ?
Ce que je soulève ?
Tu soulèverais pas un 45 tours, pauvre con.
Alors...
Pour pimenter la soirée,
rien de mieux qu'un bédo, une chatte, un bon vin,
du Barry White, des bougies sur la baignoire
et le doigt dans madame.
C'est qui, Barry White ?
Un grand Noir.
Voix sexy.
Je suis perdu.
Je suis dans mon bain
avec le doigt de Barry White dans madame ?
Tais-toi, Brown.
T'étais perdu bien avant que Barry White se pointe.
Si vous êtes malheureux,
vous devriez vous confier à vos amis,
de bons amis, parler, trouver une solution positive.
Mais non.
Vous choisissez de vous embourber
dans votre culpabilité blanche capitaliste.
De quoi je suis coupable ?
D'être un connard, Brown.
D'être un connard.
Mais je suis pas votre psy, j'essaie d'émettre des ondes positives.
La beuh servait à ça, à une époque.
Bref.
Parlons de toi, Laura,
reine du royaume pourri ici présent.
Unique rose de ce chaudron d'épines.
Prête à changer de route ?
Ouvrir les rideaux, accueillir la lumière ?
Fais plaisir à tes parents, tente l'impossible.
Choisis d'être heureuse.
D'accord.
Putain, c'était facile.
Formidable.
Dans ce cas, Bunny,
aide Laura à se préparer, s'il te plaît.
Tout de suite.
T'inquiète, j'ai presque rien.
C'est un trou à rats, de toute façon.
T'en va pas !
Assis !
Tu me touches encore, je t'arrache le bras.
C'est bon, Bunny, allez-y.
Je me laisse pas malmener par les sales junkies.
Dave,
garde-les dans la classe pendant 1 minute.
Il veut acheter de la weed.
De la Loudpack ?
Purple Haze ?
Oh putain la liasse !
Garde ta beuh.
Achète-toi des autocollants
et des bonbons.
Délire.
Calmos.
Connard.
Téma la montre de malade.
Quelle heure il est ?
Il est l'heure que vous
dégagiez.
Allume-le, Brown !
Il t'a offert un pistolet.
C'est gentil, dis donc.
5 ans de prison dans un joli coffret.
Pas un pistolet, un presse-papier.
Bien sûr.
Accompagné de 6 bébé balles.
On va vite s'en débarrasser.
Ray.
Rosalind.
Pardon de vous interrompre.
Qu'est-ce qui se passe ?
Laura Pressfield est rentrée chez elle.
Bien.
Mais ?
L'un de ses amis a eu un accident.
- Merde. - Tombé par la fenêtre.
- Quelle heure il est ? - Il est l'heure
que vous
dégagiez.
Sacré accident.
Plutôt une mort.
Selfie !
Tu l'as tué ?
C'est la gravité qui l'a tué.
Lequel ?
Aslan.
Un jeune Russe piqué de partout.
Un Russe ?
- Mauvaise nouvelle. - On t'a vu ?
Aucune trace,
on a fait le ménage.
Le corps ?
En lieu sûr.
C'est fâcheux.
En effet.
Faut pas se fier à leur look.
Ils sortent d'écoles très coûteuses.
Leurs parents sont très riches.
L'argent, ça peut poser problème.
Merde.
Tu n'as rien dit à Mickey, je parie.
Piochez.
Vous êtes loin du compte.
Tu as raison,
je pioche.
Regarde.
Je pioche
dans mon joli sac
et qu'est-ce que je trouve ?
Merci.
Ou plutôt
spasiba.
Que fait-il ?
Il cherche quelque chose par terre ?
Frazier !
Les garçons, vos portables.
Bouge !
Vite !
Rattrape-le.
Vire-moi ça !
Rattrape-moi, ducon !
Petit connard.
Tocard !
Tu rigoles moins, là.
J'ai ma bande.
Une bande de bras cassés.
Il veut me piquer mon tel.
Casse-lui la gueule.
Tu dis plus rien ?
Doucement, les garçons.
Vous êtes des pros de la rue,
des gangsters,
des gros voyous et toutes ces conneries.
Mais je viens en paix.
Je ne veux pas le voler, mais l'acheter.
Un bon prix.
Honnête.
Ah ouais ? Ce portable ?
Combien ?
Mille livres.
Et je disparais,
comme l'ombre à l'aube.
File le pognon
et tire-toi.
Me fais pas chier, connard.
Donne-moi le portable
et prends l'argent.
Pose le fric et barre-toi.
Bon.
Alors.
Pose le portable
par terre.
Enfoiré.
Tu fais quoi, Dave ?
Il l'a sur lui.
Ça vient, une seconde, putain.
Ray ?
Les toilettes ? Un p'tit pipi.
On enlève les chaussures.
Laissez-les à la porte.
Oui, maman.
Bah alors, plus vite !
Tu peux faire mieux.
Tocard.
Qu'est-ce que tu branles ?
Tu dégoulines !
Presque, presque...
Soulève les genoux.
T'aurais dû mettre tes baskets.
Future médaille d'or ?
Usain Bolt de mes deux. Allez, Usain.
Portable.
Désolé.
Je peux rentrer ?
Bien sûr, ma belle.
Bien sûr.
Un problème, Ray ?
Je ne sais pas.
Un problème, Fletcher ?
Pas le moins du monde.
J'ai oublié de me laver les mains.
Vaut mieux appeler.
Désolé, chef.
Pas de réaction ? Une tonne de ganja disparaît et rien ?
J'ai rien entendu, je te jure. Rien dans la rue.
Mais y a un type, Mickey Pearson...
C'est qui celui-là ?
Tu sais, le roi de la beuh.
Un empaffé. Faut pas le chatouiller.
Mais tes gars ont pas pu le braquer, t'en fais pas.
Tu sais où me trouver, Chasa. Ouvre l'œil.
Prime-Time, en piste.
Ernie.
T'as le nom du Chinois ?
- Phuc. - Quoi ?
Phuc, comme "fuck".
Sois pas vulgaire. Il habite où ?
Le Croydon chic.
Stop. Y a rien de chic à Croydon.
Ça dépend.
Viens t'entraîner, sale con de Noir.
Je m'ennuie.
"Sale con de Noir" ?
Oui.
C'est raciste.
T'es noir, et un sale con. C'est un fait.
Il s'en fout, de ta race.
Noir et sale con, ça a rien à voir.
Les Noirs sont pas tous cons, il parlait que de toi.
Je dirais même que c'était affectueux.
C'est un gitan. Je dirais pas "sale boumian".
Il comprendrait, je suis sûr,
si c'est dit gentiment.
Revenons à nos moutons. Il me faut l'adresse du Chinois.
Demain matin.
C'est bien.
J'ai une bonne nouvelle.
J'ai le proprio de la weed.
C'est maintenant que tu le dis ?
J'ai dit d'arrêter ?
C'est pas le moment de cacher tes cartes.
Dis-moi que c'est pas Mickey Pearson.
Vous aussi, vous êtes gitan ?
Vous avez une boule de cristal ?
C'est pas une bonne nouvelle.
Pearson, c'est une nouvelle qui peut coûter très cher.
Je viens voir le patron.
Exprimez-vous librement.
Vous êtes le consigliere de l'affaire
où mes gamins ont eu la bêtise de foutre le bordel.
Je vous présente mes excuses de leur part.
Mes gamins sont naïfs,
ils en ont bavé, ils déraillent encore mais c'est mes gamins,
ma responsabilité.
Alors je dois répondre de leurs actes.
Je peux vous rendre votre bien,
mais pas le désagrément, le temps perdu, la prise de tête.
Alors je vous propose
ma loyauté,
ma parole, mon temps,
jusqu'à ce que la dette soit réglée.
Je rattraperai le coup.
Mais laissez-les tranquilles.
Tout d'abord,
je veux savoir qui leur a révélé l'emplacement de notre ferme.
C'était un secret bien gardé.
Quand cette anicroche sera derrière nous,
on pourra parler.
Je peux faire mieux que ça.
Il s'appelle Phuc avec PH, donc on entend "fu-uck".
Phu-uc ?
Quoi ?
Oui, à peu près.
C'est lui qui nous a rancardés.
Vous le connaissez ?
On s'est rencontrés, Phu-uc... Phuc.
- C'est ça. - Phu-uc ?
Bon.
Déconne pas, fiston.
Qui t'a dit où c'était ?
Mon inhalateur !
Dans un instant.
Dis-moi comment tu savais où était notre ferme.
Je vous colle au train.
Quelqu'un a donné l'adresse à Œil Sec.
J'étouffe ! Je vous en prie !
Allez, Phuc, panique pas.
Tiens-toi droit, putain.
Détache-le.
Regarde-moi.
Ça va ?
Où est l'inhalateur ?
Prends une taffe.
C'est bien, ça.
Ça va mieux, mon gars ?
Non !
Putain,
achète des parachutes.
Ça commence à faire beaucoup.
Désolé, patron.
C'était qui, ce Fuck volant ?
- Le bras droit d'Œil Sec. - De Lord George.
Œil Sec a pu la jouer solo. Il s'enhardit, en ce moment.
Ils sont tous à la botte de Lord George.
Je vais m'en occuper.
Lord George.
M. Pearson.
Que me vaut l'honneur ?
Vous regardez quoi ?
Je regarde la télé.
Quoi, à la télé ?
Je regarde les courses.
En direct par satellite
depuis Hong Kong.
Mon seul vice.
Ce n'est pas tout à fait exact.
Parce que ?
Parce que pour moi, un vice
est une activité délictueuse ou un comportement répréhensible
lié à la prostitution, la pornographie
ou la drogue, alors...
non,
les courses ne sont pas votre seul vice, Monseigneur.
Vous pataugez dans tous les vices connus.
- Il y a une nuance. - Laquelle ?
J'ouvre des portes.
Je ne contribue pas
au développement des vices susmentionnés.
Et le thé ?
Quoi, le thé ?
Ça aussi, c'est un vice.
La caféine, c'est une drogue.
Vous êtes venu me parler de ça ?
Du thé ?
La marie-jeanne est mon vice de prédilection, vous le savez.
Ce que j'aime, c'est la vendre, pas la consommer.
J'ai choisi le commerce de la marijuana.
Je pourrais m'enrichir davantage en vendant
de la poudre blanche ou brune, comme vous, mais...
ma came à moi
ne tue personne.
Ça, ça me plaît.
Votre poison à vous
est, depuis toujours,
un destructeur de vie.
Alors si,
ouvrir des portes contribue à son développement.
Mais je ne viens pas parler d'éthique circonstancielle.
Alors qu'est-ce que vous foutez ici ?
Vous me déclarez la guerre.
J'essaie de manœuvrer avec élégance mais putain, c'est compliqué.
Rien à foutre, de la beuh.
Vous envoyez Œil Sec
me racheter pour des clopinettes.
Vous pensiez me berner ?
Me coller au train ?
Vous avez dépassé les bornes.
Ça coûte cher.
Vous m'avez braqué.
Vous connaissez les règles.
Vous êtes con ou quoi ?
Vous m'avez braqué !
Vous êtes con ou quoi ?
Vous êtes con ou quoi, George ?
Essayez encore de saper mon autorité
ou de compromettre ma position,
j'accepterai votre appel aux armes.
Est-ce bien clair ?
Bien.
Vous n'êtes pas dans votre assiette.
J'ai mis dans votre thé une méchante bactérie, la shigelle.
Sans soins,
la chiasse vous tuera avant l'aube.
Prenez 2 pastilles pétillantes.
Vous serez sur pied dans 2 heures.
De quoi méditer sur vos errements.
Et George,
je vous ai trouvé dans votre cuisine.
Je vous trouverai partout.
Tu as fait ça ?
Quoi ?
Tu as braqué la ferme de Pearson ?
Non.
Alors Phuc l'a fait dans ton dos.
Une chose est sûre, il l'a pas fait devant moi.
J'ai rien autorisé.
Mais toi, dans mon dos, tu as fait une offre de rachat.
Oui.
C'est vrai.
Je vous préviens à mon tour :
un jour ou l'autre,
les jeunes succèdent aux anciens.
Ne me cherchez pas.
Il devait y avoir un problème entre Œil Sec et Lord George.
Je ne sais pas ce que c'était,
mais quelqu'un a tué Lord George.
D'autres que moi
te soupçonneraient, toi, ou Mickey.
Mais continuons notre petite histoire.
Cette photo t'interpelle, Raymond ?
Matthew connaît Œil Sec.
Et alors ?
Je suis d'accord.
Ils discutaient peut-être des Maldives
ou des conséquences à long terme d'une sortie de l'U.E.
Mais j'ai tout filmé, fait lire sur les lèvres,
traduire et transcrire.
Un peu comme dans Conversation secrète,
avec Gene Hackman et John Cazale.
Coppola l'avait glissé entre les Parrain.
J'ai trouvé ça un peu chiant, à vrai dire.
Si je puis me permettre,
ce Matthew, c'est quelque chose, non ?
Ce n'est pas l'Américain classique.
C'est M. International. Il parle même cantonais.
Viens là.
Tu fais Œil Sec
et moi, je fais Matthew.
Allez.
D'accord.
Suis bien ses lèvres.
Prêt ?
Ça tourne. Action.
"Il y a eu un accident. Lord George..."
Putain, Raymond.
T'es tout raide, là. Mets-y un peu de jus.
"Il y a eu un accident.
"Lord George
"n'a pas survécu."
"Survécu ?
"Il faut surtout pas attirer de poulpe."
Poulpe ?
C'est-à-dire ?
Pas terrible, la traduction.
Rien à voir. Matthew est pas bilingue en cantonais.
Vas-y, improvise.
Et... action.
"Tout ça, c'est la faute de Michael."
"C'est pas malin."
"C'est vous qui n'êtes pas malin."
"Pardon ?"
"Vous m'avez entendu.
"Michael ne restera pas impuni."
"Vous jouez les caïds ?
"Lâchez mon poil de souris."
"Poil de souris" ?
Plutôt : "Ne me contrecarrez pas."
C'est traître.
Matthew s'énerve, et la traduction
part dans tous les sens :
"printemps", "chandail"... ça doit vouloir dire "énervé".
Œil Sec parle, mais un connard s'est levé.
J'ai rien vu.
Votre cantonais est pourri.
Je vais le dire en anglais et une seule fois, Rubenstein.
Voici comment ça va se passer :
vous allez vous casser de ce deal
et je vais tout racheter.
Et vous vous inclinerez devant moi.
Et voilà, c'est tout ce que j'ai.
Désolé.
Rideau.
Mais il me semble très clair
qu'ils ne font pas que jouer au mah-jong.
Tout n'est pas si clair.
On sait déjà que Matthew veut racheter Michael.
On n'apprend rien.
Ne t'en fais pas, mon joli.
On va apprendre des choses.
J'arrive bientôt au point culminant.
Œil Sec.
Je compte sur toi pour faire payer Michael Pearson.
Tu es aux commandes, maintenant.
Conforte ta position.
Ce sera fait, mon oncle.
Œil Sec a atteint le sommet qu'il convoitait.
Question : qu'est-ce qu'il va en faire,
maintenant qu'il est Billy Big Burnes ?
Viens dans 10 minutes.
Patron.
Salut, Ros.
C'est notre soirée.
21 h, toi et moi, River Café.
21 h ? J'y serai.
On est fermés.
Raccrochez.
Non.
Raccrochez, putain.
C'est qui ?
Ros, c'est qui ?
Vous voulez quoi, Œil Sec ?
C'est chaud bouillant !
À ce stade,
je parie que tu n'avais pas compris
que Lord George était mort,
encore moins ce qu'Œil Sec mijotait.
Bonjour, Œil Sec.
Qu'est-ce que vous voulez ?
Un bonbon ?
Comme vous voulez.
C'est qui, lui ?
Je suis pas sûr de la suite,
puisque vous m'avez semé.
Ils tiennent Rosalind. Appelle Rodge.
Youpi. Une autre.
Attendez.
Vous étiez là ?
Oui.
Évidemment.
Il répond pas.
Mettez votre ceinture.
J'appelle Rosalind. Attendez.
C'est bon.
Regardez la route.
Ne vous inquiétez pas.
Vous venez avec moi, j'ai des choses à régler avec votre mari.
Je ne bouge pas d'ici.
Elle ne répond pas, ça sonne.
Fait chier.
Ralentissez un peu.
Putain.
Vous connaissez le topo.
Soit vous venez, soit Tony va vous y obliger.
C'est mon bureau, ici.
Tout ce que vous pouvez dire à Tony, c'est de retourner d'où il vient.
Tony.
C'est quoi ?
Un presse-papier ?
Drôle d'hypothèse. Tout peut servir de presse-papier.
- Vous allez faire quoi ? - Au choix :
soit vous obéissez et vous sortez,
soit je tire entre les yeux du gros Tony.
Il n'y a que 2 balles.
Pas le temps de vous faire une démo, il va falloir me croire.
Le 2e choix est assez radical.
Grammaticalement, c'est discutable.
Impossible d'être "assez radical".
Soit ça l'est, soit non.
Dans les deux cas, je perds patience.
Je vais tirer, Tony cessera d'exister.
Tony.
Écoute, connard.
Encore un pas et ce sera le dernier.
Vas-y.
Toi, tu bouges pas.
Calmez-vous.
Je m'en vais.
Ça fait deux.
Rosalind !
Bouge pas, connasse.
Salut, chéri.
Salut, trésor.
Vous échafaudez votre crescendo
sur le fruit de votre imagination ?
J'échafaude mon crescendo
sur une déduction logique.
À quelques détails près,
cette belle scène bien bandante convaincrait Big Dave.
Il en foutrait plein son slip.
Vous êtes trop malin pour nous faire chanter.
Bien sûr, et j'ai pris mes précautions.
Torture-moi tant que tu veux,
d'ailleurs, ça pourrait me plaire,
tu devrais quitter le pays définitivement.
Ça y est, l'histoire est terminée ?
Tout ce développement annonçait ce qui suit.
Là, on va apprendre des choses.
Prêt ?
Matthew.
Il aura besoin de personnel pour prendre la suite de Michael.
Notamment quelqu'un de confiance, comme toi.
- Pourquoi ne pas t'avoir sollicité ? - Aucune idée.
Ça ne me regarde pas.
Je vais te le dire.
Il avait déjà quelqu'un en tête.
Œil Sec.
Il lui avait promis le poste
à condition qu'il l'aide à faire baisser le prix de l'affaire.
C'est Matthew
qui a dit à Œil Sec où se trouvait la ferme
pour voler la White Widow,
faire des vagues et réduire le prix.
Et Phuc, ensuite,
a embauché les gym queens acnéiques pour le braquage.
C'est Matthew
qui a déclenché tous ces événements.
Mais il n'avait pas prévu...
Je t'emmerde, vieux con !
Je pisserai sur ta tombe.
... qu'Œil Sec
tue Lord George.
Œil Sec
ne veut plus être asservi à Matthew.
Ni à personne.
Voici comment ça va se passer :
vous allez vous casser de ce deal
et je vais tout racheter.
Œil Sec aime l'odeur du pouvoir et n'aime pas Matthew.
Le petit dragon
avait besoin qu'on lui rappelle qui tenait les rênes.
Tu clapotes depuis 2 min.
Je nage dans l'océan avec les requins depuis 20 ans.
Je vais te dire ce qui va se passer.
Tu vas te noyer
et mes crabes du Mossad vont te grignoter.
C'est pour ça, trésor,
que je mérite mes 20 millions de livres :
non seulement je sais exactement
comment Mickey dirige son business,
mais je sais aussi que celui à qui il veut le revendre
essaie de le forcer à baisser le prix
et a indirectement provoqué une guerre.
Tu devrais m'appeler
ton cher consigliere,
ton espion du camp ennemi
en mission de reconnaissance intellectuelle, si tu préfères.
Je suis impressionné.
Vous en savez beaucoup plus que moi.
Je suis impressionné par vos informations
et par votre imagination.
Merci beaucoup.
Tu as 72 heures.
Et je le répète :
s'il m'arrive quelque chose,
j'ai mis en place une assurance vie.
Tout ira à Big Dave, puis au public,
et toi, trésor, tu iras sur Mars.
Alors je te conseille vivement de payer
et de me regarder disparaître
dans le soleil couchant en m'envoyant des baisers.
Sortez d'ici, sale démon noir.
C'est idiot, je ne suis pas noir.
Votre âme l'est, sombre connard.
Sortez de chez moi. Je vais me coucher.
Je peux venir ?
Non, respirez plutôt le pot d'échappement de votre corbillard.
Je viendrai quand même.
Tu m'entendras gratter dans le noir,
la bite dans un mouchoir.
Bon alors,
20 millions.
72 heures, top départ.
Tic-tac.
Je filoche.
Tic-tac.
Il vient de partir.
Il se croit très malin.
Occupez-vous de Big Dave.
Entre nous, Hammy,
Fletcher a trouvé ce qu'il nous faut.
Méfiez-vous, Fletcher ira au plus offrant.
Il veut 150 000. Si c'est solide, je tiens 8 jours d'exclu.
Qu'est-ce qu'il a ?
Il me fait mariner, on se voit samedi.
Garde le créneau.
Te gare pas ici. Bouge.
T'inquiète. Dans une minute.
Nos infos, c'est les ragots.
- Dégage le fourgon. - Oui, patron.
Bouge. Maintenant.
J'ai dit : dans une minute.
Bulle de jute, dégage ton fourgon.
Je vous préviens,
Russ fait du karaté.
Attention, les gars.
Russ fait du karaté.
Russ, sois raisonnable, monte dans la voiture.
Vite.
Désolé, patron,
je suis que ceinture bleue.
Fiotte.
Quoi ?
C'est pour YouTube ?
Du breakdance ?
Je vous préviens,
j'ai le bras long !
On sait. Tu nous raconteras dans le fourgon.
Embarquez-le.
Tiens, tiens...
Vous êtes en sécurité, Big Dave.
Pas de panique.
Vous êtes qui ?
C'est pas le sujet, là.
Je sais pas ce qui se passe, mais j'ai du boulot.
Laissez-moi partir et on oublie.
Vous serez à votre bureau en un rien de temps.
Vous êtes bien journaliste ?
J'ai quelque chose pour vous.
Pendant un bref instant,
j'ai mis un pied dans le cinéma.
Hier, j'ai réalisé un film
avec une truie d'une taille très impressionnante.
Bien le bonjour.
Deux thés.
Un avec sucre,
l'autre sans.
Allez, laissez-nous.
Y a des lingettes, là.
Vos habits sont pliés sur le banc.
Le moment venu,
vous appuierez sur la barre espace
pour découvrir votre prestation
dans le film.
La pilule qu'on vous a donnée hier soir a vraiment...
détendu vos inhibitions.
Pour éviter
que ce petit exercice créatif cartonne sur les réseaux sociaux,
il suffit de lâcher Mickey Pearson.
Faites votre toilette.
La barre espace. Et buvez chaud, ça vous fera du bien.
Vous en avez bavé, cette nuit.
Bon spectacle.
Comment il va ?
Il s'en remettra. J'aurais pas choisi cette truie, moi.
On reconnaît le passage.
Viens que je te chatouille la bedaine.
T'es une grosse cochonne.
Seigneur.
Je suis encore sous le choc.
Vas-y, couine, ma grosse.
C'est bien lui ?
Oui, c'est lui.
C'est votre œuvre ?
Y a de la compote ?
Ça s'efface pas du cerveau, ça.
Non. Cauchemars garantis à vie.
Papa va jouir.
Vous risquez plus rien.
J'ai encore une chose à vous demander.
Écoutez. Faut que je vous dise.
J'apprends à mes gars à être des gars bien.
Je suis pas un gangster.
J'ai dû faire des trucs de gangsters, d'accord,
mais y a des limites.
Avec tout mon respect,
je ferai ce dernier truc, et basta.
No más.
Trois strikes et j'arrête.
- Tout va bien ? - Non.
Prends conscience de la gravité de tes actes.
Dave, une heure.
Merci pour la visite.
Je suis conquis.
Merci, messieurs.
Pourrait-on fixer le prix ?
Il est fixé.
La situation a changé.
Le marché a changé.
Mais encore ?
La valeur de transfert de votre affaire doit être recalculée.
Je vous en prie, soyez plus précis.
Dans un instant.
Vous voulez 400 pour 12 sites et un réseau de distribution.
C'était honnête, à l'époque.
Mais quand l'un des sites a été touché,
la valeur des autres a été touchée, et ça influe sur le prix.
Votre ferme a fait un malheur sur YouTube.
Quand Mme Justice y mettra son nez,
tous les sites devront s'arrêter au moins 12 mois,
soit une perte de 100 millions par an,
sans compter le personnel et la relocalisation.
- Vous me suivez ? - Oui.
Il faudra 3 ans
pour remettre les stocks,
la distribution et la demande sur les rails.
Le personnel représente 25 % de vos 100 millions de dépenses,
soit 25 millions par an pendant trois ans.
Vous louez chaque site 15 millions par an,
ça fait 120 millions qui partent chaque année.
Votre modèle économique a pris un coup.
Vu la marge de croissance potentielle dans ce climat défavorable,
ce qui valait 400 millions le mois dernier
vaut aujourd'hui à peine...
130.
Voyez-vous,
l'important n'est pas le premier domino qui tombe.
C'est le dernier.
Je vous en prie.
Je vous aime bien, vous êtes un bon gars.
Si vous voulez que je vous tire de ce mauvais pas,
je peux vous donner 100 millions de dollars aujourd'hui.
C'est honnête, concret.
Je vous le propose en ami.
Mon comptable peut faire le virement dans l'heure.
J'aime votre analogie des dominos.
Ma question, c'est qui a renversé le premier domino ?
Ce n'est ni mon problème ni mes affaires.
Au risque de vous contredire, c'est absolument vos affaires,
et en tout cas, votre problème.
Vous avez fait une erreur.
C'est-à-dire ?
Vous m'avez pris pour un abruti.
Je vous présente le premier domino.
Un peu théâtral, non, les cadavres dans les congélateurs ?
Qui est cet homme ? Quel rapport avec tout ça ?
J'en conclus que vous niez
être lié à ce Chinois congelé ?
Bien sûr que je le nie.
Je ne me lie jamais à des Chinois congelés.
Évitez de vous dérober, à ce stade.
Vos crabes du Mossad
ont rejoint les poissons du marché.
Pour être clair, je ne connais pas cet homme.
Je vais te dire comment ça va se passer :
tu vas te noyer,
et mes crabes du Mossad vont te grignoter.
En bataillant pour reprendre mon affaire
après l'avoir bousillée,
vous avez confondu le Chinois avec un autre ?
Les affaires sont les affaires.
Ce n'est pas contre vous.
Je ne suis pas sensible aux soucis d'argent,
mais une somme me revient
pour le sang qui m'a éclaboussé
en réparant les dégâts que vous avez causés.
Cette somme, selon vous, 400 moins 130,
est de 270 millions de dollars.
Et je garde mon affaire.
Et pour vous,
c'est le congélo.
Acceptez cet accord et vous sortez du congélo.
Il fait -25 °C, là-dedans.
Vous devriez tenir environ une heure.
Ne glandouillez pas trop, les gelures abîment les doigts.
Saisissez vite les chiffres, pendant que vous le pouvez.
Une fois rattrapée cette maladresse,
vous assumerez une autre conséquence de votre manque de vision.
Je l'ai dit, je ne suis pas sensible aux soucis d'argent.
Mais je suis sensible au fait qu'on ait touché à ma femme.
Ma femme !
Aucune somme ici-bas ne compensera cette transgression.
Non, pour ça,
je veux 500 g de chair.
500 g de chair ?
Peu m'importe à quel endroit de votre anatomie vous les prélèverez,
mais si vous n'avez pas les tripes de le faire,
le grand Bunny manie bien le couteau
et il est habillé pour. Mais...
s'il manque un penny ou un gramme,
le congélo reste fermé.
C'est clair ?
Bien.
- Bunny. - Tout de suite.
Encore du wagyu au p'tit-déj ?
Qui est ton ami mystérieux et légèrement menaçant ?
C'est pour mon fric, ça ?
Où est mon fric ?
C'est ça, votre paiement.
Jetez un œil.
Merci, mystérieux inconnu.
Je suis déçu, c'est pas 20 millions de livres.
C'est mieux : votre police d'assurance.
Les photos, les cadavres, les squelettes, la crasse.
J'en ai d'autres, mon joli. Je suis pas neuneu.
C'est quoi ça, pauvre naze ?
On savait ce que mijotait Matthew.
On n'est pas débiles.
Je vous ai démasqué il y a longtemps.
Vous suiviez Michael.
On fait un peu le même métier.
Mais je le fais mieux que vous.
Je savais, l'autre soir,
que vous ne resteriez qu'une demi-heure...
Buenas tardes, Raymundo.
... pour frimer et nous faire chanter.
J'ai une info très importante.
Et que vous ne résisteriez pas
à un single malt à 1 500 livres, un steak à 80 livres
et à un BBQ sans fumée
qui réchauffe les pieds.
J'adore les barbeucs.
Tu le regretteras, si tu n'écoutes pas.
Quand le scotch a chauffé votre sang glacial,
vous avez perdu votre instinct très sûr.
Youpi. Une autre.
M. Mystère pourrait se calmer ?
Tu le regretteras, si tu n'écoutes pas.
Assieds-toi, trésor.
J'ai attendu vos infos sur Matthew et Œil Sec.
On a eu du mal à trouver vos polices d'assurance.
Vous êtes un vilain petit écureuil, Fletcher.
On enlève les chaussures.
Oui, maman.
Ça nous a bien aidés de baliser votre chaussure.
Vous ne serez jamais notre prédateur.
Vous serez toujours notre proie.
C'est bon ?
On a nos trois strikes ?
À un de ces jours.
Pardon, mais j'espère que non.
Alors, Fletcher.
Vous disiez ?
Ce n'est pas Lord George qui en avait après Mickey, ni Œil Sec ni Matthew.
Je te dis qui ?
J'ai des photos.
Je vous donne 30 secondes.
Merci, mon joli.
Oui, Prime-Time ?
Coach, on va s'occuper de votre problème.
Ernie a un plan.
De quoi tu parles ?
Le souci Michael.
On va le régler.
Prime-Time, écoute...
C'est pas vrai...
Tu te souviens d'Aslan ?
Le jeune homme dans le congélo ?
Lui,
c'est Aslan Senior.
Un oligarche russe.
Ex-KGB, roi des pipelines. Il est très triste
que son fiston soit tombé par la fenêtre.
Je crains que les erreurs qu'ils ont faites,
ils ne les fassent plus.
D'où vous savez ça ?
Quelqu'un leur a tout dit sur Michael,
et ce quelqu'un,
c'est moi.
Continuez.
Je leur ai vendu mes infos sur Michael,
mais ils ne me paieraient qu'une fois
la mission accomplie.
Quand ils se sont plantés,
j'ai élaboré mon plan 2.0 et je suis venu te trouver.
Soutirer 20 millions à Michael
et après l'opération,
être payé une 2e fois.
Mais toi et M. Mystère avez empêché ça, bravo.
Vous surveillez l'heure ?
Comme je l'ai dit, les Russes vont faire le ménage,
et tu es sur leur chemin, Raymond.
Michael, ils l'auront à la sortie du marché.
Et ils vont venir ici.
Reconnais que je viens de vous sauver la vie,
ce qui sauve la mienne, non ?
Vous ne bougez pas.
Ne montez pas dans la voiture, patron.
Dave.
Dave ?
Pas Dave.
Les Bambins arrosent la bagnole,
ils tuent les Russes.
La voiture finit par s'arrêter.
Écran noir. Générique.
Et...
qu'est-il arrivé à Michael ?
Il me faut une fin.
Non non non, chéri.
Ce qu'il vous faut,
c'est une suite.
Réfléchissez. Lisez. Vous connaissez mes tarifs.
Je vais à L.A. voir vos concurrents.
Pensez-y. Mon avion m'attend.
Je filoche.
Bonjour.
Aéroport d'Heathrow, terminal 3,
et à moi le soleil de Californie.
Buenas tardes,
Fletch-amundo.
Raymond !
Eh bien...
tu multiplies les talents, dis donc.
On va jouer à un jeu, Fletcher.
Il tient Fletcher.
Pour être le roi de la jungle, il ne suffit pas de jouer les rois,
il faut être le roi.
Sans l'ombre d'un doute.
Le doute entraîne le chaos et sa propre chute.
C'est ma reine qui me l'a dit.
Ça te dit ?
Sous-titres : Maï Boiron
Sous-titrage : ECLAIR