-= La Fabrique =- www.sous-titres.eu
Bienvenue.
Le Grand Mestre Pycelle a convoqué le Conseil restreint.
Votre présence est requise.
Occupez-vous des filles, nous dînerons ensemble.
- Jory, accompagne-les. - Bien.
Si vous désirez revêtir une tenue plus appropriée...
Dieux merci, vous êtes là, Stark.
Il était temps qu'un homme du Nord prenne les rênes.
Vous veillez sur le trône.
Inébranlable.
Combien de culs couronnés a-t-il vus passer ?
Que dit-on déjà ?
Le Roi chie et la Main essuie.
Très belle armure.
- Pas une rayure. - Je sais.
Mes assaillants ont toujours manqué leur but.
Vous les avez bien choisis.
Mon sixième sens.
Ça doit vous faire drôle d'être dans cette pièce.
Je me tenais ici même quand c'est arrivé.
Votre frère était courageux. Votre père aussi.
Ils ne méritaient pas cette fin.
Personne ne la mérite.
Mais vous n'avez rien fait.
Comme les 500 hommes présents.
Les seigneurs des Sept Couronnes. Vous croyez que quelqu'un a réagi ?
Il y avait 500 hommes et il régnait un silence sépulcral.
À part les cris...
et le Roi fou, hilare.
Plus tard,
en assistant à son agonie,
je me suis souvenu de son hilarité alors que votre père brûlait.
Justice avait été rendue.
C'est ce que vous vous racontez ?
Que vous servez la justice ?
Frapper dans le dos Aerys Targaryen aurait vengé la mort de mon père ?
Dites-moi,
si je l'avais frappé par-devant,
vous auriez préféré ?
Vous l'avez bien servi,
tant que c'était sans danger.
Lord Stark.
Lord Varys.
Vos incidents de voyage m'ont profondément attristé.
Nous prions tous pour la guérison du prince Joffrey.
Vous auriez dû prier pour le garçon boucher.
Renly !
- Vous avez bonne mine. - La route ne vous a pas épargné.
J'ai voulu reporter la séance...
Mais nous avons un royaume à administrer.
Je me languissais de vous rencontrer.
- Lady Catelyn vous a parlé de moi. - En effet, Lord Baelish.
- Vous avez aussi connu mon frère. - Trop bien.
Je garde la trace de notre rencontre du nombril à la clavicule.
Un adversaire mal choisi.
Je ne l'avais pas choisi, lui,
mais Catelyn Tully.
Elle en valait la peine, vous en conviendrez.
Veuillez m'excuser, Lord Stark.
Grand Mestre.
Cela fait bien longtemps.
- Vous étiez si jeune. - Vous serviez un autre roi.
Où ai-je la tête ?
C'est à vous, dorénavant.
Pouvons-nous commencer ?
Sans le roi ?
L'hiver vient peut-être, mais mon frère, j'ai peur que non.
Sa grâce est débordée.
Il nous confie les affaires accessoires
afin de s'atteler au reste.
Nous régnons sur les affaires accessoires.
Mon frère nous enjoint d'organiser un tournoi
en l'honneur de sa nouvelle Main.
- Combien ? - 40 000 dragons d'or pour le 1er prix,
20 000 pour le second,
20 000 pour le meilleur archer.
Le Trésor peut-il se le permettre ?
Nous emprunterons aux Lannister.
On doit déjà 3 millions à Lord Tywin, alors 80 000 de plus...
- La Couronne doit 3 millions ? - Sa dette s'élève à 6 millions.
- Comment est-ce possible ? - Le Grand Argentier trouve l'argent,
le Roi et sa Main le dépensent.
Jon Arryn n'aurait jamais laissé Robert ruiner le royaume.
Lord Arryn était de très bon conseil,
mais je crains que sa grâce ne l'ait pas écouté.
Il déteste "compter ses picaillons".
Je lui parlerai demain.
Ce tournoi est une folie.
Si vous voulez, mais commençons les préparatifs.
Pas avant que j'aie parlé à Robert.
Excusez-moi, messires.
La route a été longue.
Vous êtes la Main du Roi, vos désirs sont des ordres.
C'est presque guéri.
C'est affreux.
Les cicatrices siéent à un roi.
Tu as combattu un sombre-loup. Tu es un guerrier.
- Comme ton père. - Non.
Je me suis fait mordre et j'ai gémi.
- Les deux filles Stark l'ont vu. - C'est faux.
Tu as tué la bête.
Tu as épargné la fille, car son père et le tien sont amis.
Quand Aerys Targaryen régnait, ton père passait pour un traître.
Un jour, le trône sera tien, et tu édicteras la vérité.
Dois-je l'épouser ?
Elle est jeune et belle.
Il faudra la côtoyer au moins pour l'étiquette,
et le temps venu, pour concevoir des petits héritiers.
Et si tu préfères baiser des putes, tu baiseras des putes.
Si tu préfères des nobles vierges, tu en auras.
Tu es mon fils chéri, et le monde se pliera à tes désirs.
Fais un geste envers la fille Stark.
- Je ne veux pas. - Mais tu le feras.
Une attention de temps en temps t'épargnera bien des ennuis.
Nous accordons trop de pouvoir au Nord.
Ils se croient nos égaux.
Comment ferais-tu ?
En doublant leurs taxes.
En réquisitionnant 10 000 hommes dans l'armée royale.
Une armée royale ?
Pourquoi chacun aurait-il son armée ? C'est primitif, tribal.
Nous devrions avoir une armée loyale à la couronne,
entraînée par des vétérans, plutôt qu'une bande de loqueteux
incapables de tenir une pique.
- Et si le Nord se rebelle ? - Je les écrase.
Je m'octroie Winterfell et y installe un homme de confiance.
Oncle Kevan...
Et qui suivront ces 10 000 hommes ? Toi ou leur seigneur ?
Moi. Je suis leur roi.
Tu viens les envahir et tu leur demandes de s'entre-tuer.
- Je ne demande pas. - Le Nord est incontrôlable.
Pas par un étranger. Il est trop vaste, trop sauvage.
L'hiver venu, les Sept réunis ne pourraient sauver ton armée.
Un bon roi sait quand préserver ses forces...
et quand détruire son ennemi.
Vous l'admettez.
Les Stark sont nos ennemis ?
En dehors de nous, tous sont des ennemis.
Assez, jeune fille.
- Mangez. - Je m'entraîne.
- Pour quoi ? - Le prince.
C'est un menteur et un lâche, il a tué mon ami.
Le Limier l'a tué.
- Le Limier obéit au prince. - Tu es une idiote.
Et toi, une menteuse qui aurait pu sauver Mycah.
Ça suffit !
Que se passe-t-il ?
Arya joue les sauvageonnes.
Dans ta chambre. Nous parlerons plus tard.
Pour toi.
Le même artisan fabrique les jouets de la princesse Myrcella.
Tu n'aimes pas ?
Je ne joue plus à la poupée depuis mes huit ans.
- Puis-je me retirer ? - Tu n'as presque rien mangé.
C'est bon. Tu peux y aller.
La guerre était bien plus simple.
Partez.
Arya, ouvre cette porte.
Puis-je entrer ?
- À qui est cette épée ? - À moi.
Donne-la-moi.
Je reconnais l'estampille, c'est le travail de Mikken.
Où l'as-tu obtenue ?
Ce n'est pas un jouet.
Surtout pour une demoiselle.
Je ne jouais pas. Et je ne veux pas être une demoiselle.
Approche.
Que veux-tu faire de ça ?
Elle s'appelle Aiguille.
Elle a un nom.
Et qui espères-tu embrocher avec ?
Ta sœur ?
Que sais-tu de l'escrime ?
On frappe avec le bout pointu.
C'est l'idée.
Je voulais apprendre.
Mycah m'aidait à m'entraîner.
Je lui ai demandé. C'est ma faute.
Non, ma douce.
Tu ne l'as pas tué.
Je les déteste.
Tous autant qu'ils sont. Le Limier, la reine et le roi.
Et Joffrey et Sansa.
Sansa se tenait devant le roi et la reine.
Elle aurait dû accuser le prince de mentir ?
Je l'ai bien fait ! C'est un menteur.
Ma chérie, écoute-moi.
Sansa épousera un jour Joffrey.
Elle ne peut le trahir.
Elle doit prendre son parti, même s'il a tort.
Comment pouvez-vous la laisser l'épouser ?
Regarde-moi.
Tu es une Stark.
Tu connais notre devise.
L'hiver vient.
Tu es née pendant un long été et tu n'as pas connu l'hiver.
Mais il vient et quand il arrivera...
nous devrons nous protéger, nous soutenir mutuellement.
Sansa est ta sœur.
Je ne la déteste pas.
Pas pour de vrai.
Je ne veux pas t'effrayer, mais je ne te mentirai pas.
Nous sommes en territoire hostile.
Nous ne pouvons nous faire la guerre.
C'est d'accord ?
Tiens.
Elle est à toi.
Je peux la garder ?
Évite d'embrocher ta sœur.
Si tu as une épée, tu dois savoir t'en servir.
Ne l'écoute pas.
Les corbeaux sont menteurs.
Je connais une histoire de corbeaux.
Je déteste tes histoires.
J'en sais aussi une sur un garçon qui déteste les histoires.
Je pourrais te raconter celle de Duncan le Grand.
- Ça a toujours été ta préférée. - C'est pas ma préférée.
Je préfère celles qui font peur.
Mon tendre fils de l'été, que sais-tu de la peur ?
La peur est chose d'hiver,
elle vient par cent pieds de neige,
durant la longue nuit,
quand le soleil se cache des années durant,
quand les enfants naissent, vivent et meurent dans les ténèbres.
Alors, il est temps d'avoir peur, petit seigneur,
quand les Marcheurs blancs se faufilent dans la forêt.
Il y a des millénaires,
advint une nuit qui dura une génération.
Les rois mouraient de froid dans leurs châteaux,
tout comme les bergers dans leurs huttes.
Les femmes étouffaient leurs bébés,
plutôt que de les voir crier famine et souffrir.
Et leurs larmes
gelaient sur leurs joues.
Est-ce là le genre d'histoire que tu aimes ?
Dans ces ténèbres,
les Marcheurs blancs vinrent pour la première fois.
Ils balayèrent villes et royaumes, chevauchant leurs défuntes montures,
devancés par une meute d'araignées grosses comme des limiers.
Que lui racontes-tu encore ?
Seulement ce qu'il veut entendre.
Va dîner, j'ai à lui parler.
Une fois, elle m'a raconté que le ciel était bleu,
car nous vivions dans l'œil bleu du géant Macomber.
C'est peut-être le cas.
Comment te sens-tu ?
Toujours aucun souvenir ?
Je t'ai vu grimper des milliers de fois.
Dans le vent, la pluie...
Un millier de fois. Tu n'es jamais tombé.
Cette fois, c'est arrivé.
C'est vrai, n'est-ce pas...
ce que Mestre Luwin a dit pour mes jambes ?
Autant être mort.
- Ne dis jamais ça. - Autant être mort.
Il y a moins de regards ici, ma Dame.
Mais encore trop.
Je n'ai pas visité la capitale depuis neuf ans.
La dernière fois non plus, personne ne m'a reconnue.
Ma Dame.
Bienvenue, Lady Stark.
- Voulez-vous nous suivre ? - Nous n'avons rien fait de mal.
Nos ordres sont de vous escorter.
"Vos ordres" ?
J'ignore d'où viennent vos ordres...
Suivez-nous, Lady Stark.
Cat !
Laissez-nous. Allez à l'étage.
Misérable vermisseau !
Vous me prenez pour une gourgandine qu'on peut traîner dans...
Je vous respecte.
Vous, plus que toute autre.
Comment osez-vous ?
Êtes-vous devenu fou ?
Personne ne vous cherchera ici.
Je suis désolé...
pour cet endroit.
D'où tenez-vous ma présence à Port-Réal ?
D'un très cher ami.
Lord Varys.
Vous revoir après tant d'années est une bénédiction.
Vos mains...
Qui vous a informé de ma venue ?
Le renseignement est mon domaine.
Auriez-vous apporté la dague ?
Mes oisillons sont partout.
Même dans le Nord.
Ils me gazouillent d'étranges histoires.
- De l'acier valyrien. - Savez-vous à qui elle appartient ?
Je dois admettre que non.
Voilà une journée historique.
Vous ignorez...
ce que je sais.
Il n'en existe qu'une dans toutes les Sept Couronnes.
Elle est à moi.
À vous ?
Elle le fut du moins jusqu'au tournoi donné en l'honneur du prince Joffrey.
J'ai misé sur Ser Jaime, comme tout homme sain d'esprit.
Quand le Chevalier des Fleurs l'a désarçonné...
- Je l'ai perdue. - Contre qui ?
Tyrion Lannister.
Le Lutin.
Grenn, montre-lui qu'un fermier sait se battre.
Si c'était une vraie épée, tu serais mort.
Lord Snow, ici présent, a grandi dans un château
à cracher sur les gens comme vous.
Pyp.
Crois-tu que le bâtard de Ned Stark saigne comme nous autres ?
Suivant !
Lord Snow, vous voilà donc le moins inutile de la bande.
Allez vous laver.
J'en ai assez vu pour aujourd'hui.
Quel homme charmant.
Peu importe le charme.
Il doit faire de ces bons à rien des hommes de la Garde de Nuit.
Et ça avance, Commandant Mormont ?
Doucement.
Un corbeau a porté un message pour le fils de Ned Stark.
Bonne ou mauvaise nouvelle ?
Les deux.
Je voulais vous donner ça tout à l'heure.
Ma mémoire flanche.
Un corbeau de Winterfell,
ce matin.
Bonne nouvelle ?
Vous aimeriez la partager avec votre femme.
- Elle est à Winterfell. - Vraiment ?
Selon moi, c'était l'endroit le plus sûr.
Je possède plusieurs de ces établissements.
Vous êtes un comique.
Un vrai comique.
Les Stark...
Le sang chaud, mais l'esprit lent.
Tu m'as cassé le nez, bâtard !
Ça te va mieux.
Combien durerait ta chute du haut du Mur ?
Les loups te retrouveraient en premier.
Tu regardes quoi, demi-homme ?
Je te regarde.
Quel visage étonnant.
Des visages peu communs, que vous avez tous.
Et alors ?
Je me disais qu'ils auraient fière allure,
une fois vos têtes au bout d'une pique.
Je devrais peut-être en parler à ma sœur, la reine.
On en reparlera, Lord Snow.
Personne ne m'a mis en garde contre cet endroit.
À part vous.
Mon père savait
et m'a laissé pourrir ici.
Grenn a aussi été abandonné...
devant une ferme, à l'âge de trois ans.
Pyp a été pris en volant une roue de fromage.
Sa petite sœur n'avait pas mangé depuis trois jours.
Il a pu choisir : sa main droite ou le Mur.
Le Lord Commandant m'a parlé d'eux.
Fascinant.
Ils me haïssent, car je suis meilleur.
Je doute qu'ils aient eu un maître d'armes comme Ser Rodrik.
Avant d'arriver ici, aucun d'eux n'avait tenu une épée.
Votre frère, Bran.
Il s'est réveillé.
Insinuer que le frère de la reine ait voulu tuer Bran est une trahison.
Nous avons la dague comme preuve.
Lord Tyrion invoquera un vol.
Celui qui aurait pu réfuter n'a plus de gorge,
grâce au loup.
Petyr a promis de nous aider à trouver la vérité.
Il est un frère pour moi.
Il ne trahirait jamais ma confiance.
J'essaie de vous sauver.
Pour elle.
Un geste fou, certes,
mais je n'ai jamais rien pu lui refuser.
Je ne l'oublierai pas.
Vous êtes un vrai ami.
Ne l'ébruitez pas. J'ai une réputation à tenir.
- Comment as-tu pu être si stupide ? - Du calme.
C'est un enfant de dix ans !
- À quoi pensais-tu ? - À nous.
Il est un peu tard pour s'en plaindre.
- Que leur a-t-il dit ? - Rien. Il ne se souvient de rien.
Pourquoi râles-tu, alors ?
Et si ça lui revient ?
Son père saura...
On dira qu'il ment ou qu'il a rêvé.
Ce qui nous plaira.
On sera plus malin qu'un gamin.
Et mon mari ?
Je lui ferai la guerre, s'il le faut.
On composerait une ballade : La Guerre pour la Chatte de Cersei.
- Lâche-moi. - Jamais.
Laisse-moi.
Le garçon ne parlera pas.
Sinon, je le tue.
Lui, Ned Stark, le roi, toute la clique,
jusqu'à ce que nous soyons seuls au monde.
J'aimerais voir les filles.
- C'est trop dangereux. - Un court instant.
On ignore qui sont nos ennemis.
Ce sont eux.
Les Lannister. Je le sens dans mes tripes.
Littlefinger a raison.
Je ne peux rien faire sans preuve.
Et si tu en trouves une ?
Je la présente à Robert...
en espérant qu'il reste l'homme que j'ai connu.
Fais attention en chemin.
Ton tempérament est dangereux.
Le mien ?
Que les Sept m'en soient témoins, tu as presque tué Littlefinger hier.
Il t'aime toujours.
Vraiment ?
Ouste !
Cela fait longtemps.
Je me souviens encore de chaque visage.
Tu te rappelles ton premier ?
Bien sûr.
Qui était-ce ?
Un Tyroshi.
Son nom m'échappe.
Comment ?
Une lance dans le cœur.
Rapide.
Une chance pour toi.
Moi, c'était un jeune Tarly à la bataille de Lestival.
Mon cheval était blessé,
j'étais donc à pied, luttant dans la boue.
Il a foncé sur moi, cet idiot de fils de bonne famille,
espérant arrêter la rébellion d'un coup d'épée.
Je l'ai eu avec le marteau.
Par les Sept, j'étais fort à l'époque.
Je l'ai enfoncé dans son plastron.
En brisant toutes ses côtes.
J'étais au-dessus de lui, marteau en main.
J'allais l'abattre sur lui
quand il a crié : "Attends !"
On ne nous prépare pas à les voir se chier dessus.
Ça ne figure pas dans les chansons.
L'imbécile.
Maintenant, les Tarly se mettent à genoux,
comme tout le monde.
Il aurait pu rester à l'écart avec les plus malins,
et aujourd'hui, sa femme le rendrait malheureux,
ses fils seraient ingrats,
et il se lèverait trois fois par nuit pour pisser dans un bol.
Du vin !
Lancel.
Par les Sept, quel nom stupide.
Lancel Lannister.
Qui t'a baptisé ?
Un bègue arriéré ?
Que fais-tu ?
C'est vide.
Comment ça, vide ?
- Il n'y a plus de vin. - Je sais ce que "vide" veut dire !
Va en chercher.
Dis à ton cousin de venir. Régicide !
Entre.
Cerné par des Lannister.
Dès que je ferme les yeux,
je vois leurs cheveux blonds, leur suffisance
et leur air satisfait.
Ça doit toucher votre fierté ?
Se tenir là comme une sentinelle de luxe.
Jaime Lannister, fils du puissant Tywin...
Forcé de rester à la porte pendant que ton roi
mange, boit, chie et baise.
Allez.
On se raconte nos histoires de guerre.
Qui fut ta première victime, sans compter les vieillards ?
L'un des parias de la Fraternité.
J'étais présent.
Vous n'étiez qu'un écuyer de 16 ans.
Vous avez tué Simon Toyne avec une contre-riposte.
Un mouvement incroyable.
Un bon guerrier, Toyne,
mais peu endurant.
Ton paria...
Ses derniers mots ?
Aucun, je l'ai décapité.
Et Aerys Targaryen ?
Qu'a dit le Roi fou quand tu l'as poignardé ?
Ça m'intrigue.
Il t'a traité de traître ?
Il a imploré ta clémence ?
Il a répété ce qu'il disait depuis des heures.
"Brûlez-les tous."
Si je puis disposer...
Les Dothrakis achètent-ils leurs esclaves ?
Ils ne croient pas en l'argent.
La plupart leur sont offerts.
Par qui ?
Les cités ont deux choix quand la horde approche :
payer tribut ou combattre.
Un choix aisé.
Mais ce n'est pas toujours suffisant.
Le khal peut se sentir insulté par le nombre d'esclaves offerts,
la faiblesse des hommes ou la laideur des femmes.
Il décide parfois d'offrir une bonne bataille à ses cavaliers,
pour les dérouiller.
Dites-leur de s'arrêter.
Vous voulez que la horde s'arrête ? Pour combien de temps ?
Jusqu'à ce que j'ordonne le contraire.
Vous apprenez à parler en reine.
Pas en reine.
En khaleesi.
Comment oses-tu ?
Me donner des ordres !
À moi !
Tu ne commandes pas au Dragon. Je suis le maître des Sept Couronnes.
Je ne reçois pas d'ordre des barbares ou de leur putain.
M'entends-tu ?
Désirez-vous sa tête, Khaleesi ?
Ou lui apprendre le respect en lui coupant une oreille.
Je vous en prie, ne lui faites pas de mal.
Dis-lui que je refuse qu'on blesse mon frère.
Tue-moi ces chiens dothrakis !
Je suis ton roi !
Rejoignons-nous le Khalasar ?
Toi... marche.
Je voulais être là
quand tu découvrirais ça.
Je pars.
Tu pars ?
Je commande les patrouilleurs.
Je dois y aller.
On a reçu d'inquiétants rapports.
- De quel genre ? - Du genre incroyable.
Je suis prêt.
Je ne te décevrai pas.
Tu ne viens pas.
Tu n'es pas patrouilleur.
- Je suis meilleur que tous... - Que personne !
Ici...
on a ce qu'on mérite,
quand on l'a mérité.
On parlera à mon retour.
- Des couilles d'ours. - C'est une blague ?
Et son cerveau, ses tripes, ses poumons et son cœur,
le tout frit dans sa graisse.
Quand on a le ventre vide si loin derrière le Mur,
on ne laisse rien aux loups.
Et alors, c'est comment, les couilles d'ours ?
Dur à mâcher.
Et vous, qu'avez-vous mangé d'étrange ?
Les Dorniennes comptent ?
Vous parcourez les Sept Couronnes, vous coincez des voleurs
et vous les ramenez ici ?
Ce ne sont pas tous des canailles.
Certains sont de pauvres gars qui veulent manger à leur faim.
D'autres sont bien nés et cherchent la gloire.
Ils trouveront plus de nourriture que de gloire.
La Garde est une blague, pour vous ?
On vous amuse ?
Une armée de bouffons en noir ?
Vous êtes trop peu nombreux pour une armée,
et hormis Yoren, vous n'êtes pas amusants.
J'espère que nos histoires plairont quand vous rentrerez à Port-Réal.
Mais je vais vous donner à réfléchir en y sirotant votre vin
ou en profitant des bordels.
La moitié de ces garçons trouvera la mort au nord du Mur.
Peut-être sous la hache d'un Sauvageon,
de maladie,
ou simplement de froid.
Une mort douloureuse.
Ils le font
pour que vous, les seigneurs dodus, puissiez apprécier vos après-midi
dans votre petit confort.
Je suis dodu ?
- Je peux vous appeler Benjen ? - Comme vous voudrez.
J'ignore en quoi je vous ai offensé.
J'admire vraiment la Garde de Nuit et son premier patrouilleur.
Mon frère m'a dit une fois
que tout ce qu'on peut dire avant le mot "mais"
ne compte pas.
Mais...
je ne crois pas en tous ces monstres qui roderaient de l'autre côté du Mur.
Je crois que ce qui nous différencie des Sauvageons,
c'est qu'à la construction du Mur,
nos ancêtres se sont trouvés du bon côté.
C'est exact.
Ils sont comme nous.
Peut-être un peu plus rudes.
Mais ils sont de chair et de sang.
Je sais les traquer et les tuer.
Ce ne sont pas eux qui m'empêchent de dormir.
Vous n'êtes jamais allé au nord, alors ne me dites pas ce qui y vit.
Tu descends ?
Prends garde à toi.
- Profite de la capitale, mon frère. - Comme toujours.
Il commence à m'apprécier.
Il "descend" ?
Dans le tunnel, puis de l'autre côté.
Il va passer un mois ou deux au nord du Mur.
Vous partez aussi pour Port-Réal ?
Après-demain.
La moitié de mes recrues vient de leurs donjons.
Voyageons ensemble.
J'apprécierais de la compagnie.
- Je dors à la dure, mon Seigneur. - Pas cette fois.
Nous ne fréquenterons que les meilleures adresses.
Personne ne refuse l'entrée à un Lannister.
Que fais-tu ?
De quand date votre dernier sang ?
Vous changez, Khaleesi.
C'est un don du Grand Étalon.
Pour un cavalier, la lame courbe est idéale,
facile à manier.
C'est une bonne arme pour un Dothrakan.
Mais contre une armure...
l'arakh ne traversera pas l'acier.
C'est là que l'épée large se montre utile.
Elle est conçue pour percer les plaques.
Nous ne portons pas de robes d'acier.
Armures.
L'armure rend l'homme vroz ?
Lent.
C'est vrai,
mais elle le garde en vie.
Mon père m'a appris qu'au combat,
la vitesse l'emporte sur la taille.
Votre père était un grand guerrier.
Il était un sang-coureur de Khal Bharbo.
Et votre père, Jorah l'Andal ? Était-il aussi un guerrier ?
Il l'est encore.
Un homme d'honneur.
Que j'ai trahi.
La khaleesi souhaite manger autre chose.
Tuez des lapins.
Il n'y en a pas.
Des canards alors, elle aime le canard.
As-tu vu des canards, femme ? Il n'y a ni canards ni lapins.
As-tu des yeux ? Vraiment ?
Du chien alors, il y en a partout.
Elle ne voudra pas manger de chien.
La khaleesi être avec enfant.
C'est vrai, elle pas saigné depuis deux lunes.
Son ventre gonfle.
- Une bénédiction du Grand Étalon. - Elle veut pas manger du cheval.
Je vais faire tuer une chèvre pour le dîner.
Je dois partir pour Qohor.
Nous allons à Vaes Dothrak.
Soyez sans crainte, je vous rattraperai.
La horde est facile à trouver.
Déplace-toi.
Une cible mouvante est plus difficile à frapper.
Pas toi.
Tu bouges trop.
Je n'ai qu'à tenir mon épée pour te fatiguer.
Combien d'hivers avez-vous vus, seigneur Tyrion ?
Huit, non, neuf.
Et tous courts.
L'hiver de ma naissance a duré trois ans, Mestre Aemon.
Cet été a près de neuf ans,
mais la Citadelle nous rapporte que les jours se raccourcissent.
Les Stark finissent toujours par avoir raison.
L'hiver vient.
Celui-ci sera long
et avec lui viendront les ténèbres.
Nous capturons des Sauvageons, un peu plus chaque mois.
Ils fuient vers le sud.
Ils disent avoir vu les Marcheurs blancs.
Et les pêcheurs de Port-Lannis voient des sirènes.
Un de nos patrouilleurs a juré qu'ils avaient tué ses frères.
Il l'a juré au moment même où Ned Stark le décapitait.
La Garde de Nuit est le seul rempart
entre le royaume
et ce qui se cache au-delà.
Ce n'est guère plus qu'une armée de fortes têtes et de vieillards.
Nous sommes moins d'un millier.
Nous n'occupons plus les autres châteaux du Mur.
Nous ne patrouillons plus régulièrement.
Nous avons juste assez pour armer et nourrir nos hommes.
Votre sœur trône aux côtés du roi.
Dites-lui que nous avons besoin d'aide.
Quand l'hiver sera là,
que les Sept nous gardent si nous ne sommes pas prêts.
C'est un garçon.
Comment le sais-tu ?
Je le sais.
Votre départ m'attriste, Lannister.
C'est soit moi, soit ce froid.
Et il ne semble pas prêt à partir.
Ferez-vous escale à Winterfell ?
Je l'espère.
Il y a peu de lits de plumes d'ici à Port-Réal.
Si vous voyez mon frère Bran,
dites-lui qu'il me manque.
- Que je viendrais, si je pouvais. - Bien sûr.
Il ne remarchera pas.
Quitte à être estropié,
autant être riche.
- Sois prudent, Snow. - Adieu, messire.
Tu es en retard, mon garçon.
Sois là demain à midi.
Qui êtes-vous ?
Ton maître à danser, Syrio Forel.
Demain, tu la rattraperas.
Ramasse.
Pas comme ça, mon garçon.
Les deux mains ne servent que pour les grandes épées.
- Elle est trop lourde. - Lourde comme il convient.
Pour te donner des forces.
Comme ça.
Une main suffit.
À présent, tu te tiens mal.
Mets-toi de profil.
Tu es maigre, tant mieux.
La cible en est moindre.
Maintenant, la prise. Montre-moi.
La prise doit être délicate.
Et si je la lâche ?
L'acier fait partie de ton bras.
Peux-tu lâcher une partie de ton bras ? Non.
Pendant neuf ans,
Syrio Forel a été première épée du Grand Amiral de Braavos.
Il sait de quoi il parle. Écoute-le, mon garçon.
- Je suis une fille. - Garçon, fille...
Tu es une épée, voilà tout.
Voici la bonne prise.
Ce n'est pas une hache de guerre,
- mais une... - Aiguille.
Exactement.
Nous allons commencer la danse.
Souviens-toi,
ce n'est pas la danse de Westeros,
ni la danse du chevalier,
le hachis, le martelage, non.
Voici la danse du spadassin, la danse de l'eau.
Vive...
et subite.
L'homme est fait d'eau.
Tu sais ça ?
Si on le perce, l'eau fuit,
et l'homme trépasse.
À présent, essaie de me frapper.
Debout !
Mort.
Enterré.
Allez.
Plus vite.
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