-= La Fabrique =- www.sous-titres.eu
Vous avez mauvaise mine.
Encore vous ?
Vous voilà mon dernier ami.
Vous en avez bien d'autres.
Sansa a imploré la clémence devant la cour ce matin.
Elle, plaidant ma cause à genoux.
- L'avez-vous raillée, vous aussi ? - Vous vous méprenez.
Je ne désire pas votre mort.
J'ai cessé d'essayer de deviner quels sont vos désirs.
Quand j'étais encore enfant,
avant qu'on me castre avec une lame incandescente,
je voyageais dans les cités libres avec une troupe de comédiens.
Ils m'ont appris que nous avons tous un rôle à jouer.
Il en va de même à la cour.
Je suis le maître des murmures.
Mon rôle, c'est d'être sournois,
obséquieux et sans scrupules.
J'assume pleinement mon rôle.
Pouvez-vous me libérer ?
Je pourrais.
Le ferai-je ?
Je ne suis pas un héros.
Que voulez-vous ?
Cessez vos simagrées, dites-le-moi.
La paix.
Savez-vous que votre fils arrive, à la tête d'une armée du Nord ?
En garçon loyal, il se bat pour son père.
- Robb n'est qu'un gamin. - L'un n'empêche pas l'autre.
Mais ses nuits blanches, Cersei les doit surtout...
au frère aîné du roi.
Lord Stannis est le prétendant le plus légitime.
Sa réputation de stratège le précède, et il est sans pitié.
Il est l'héritier légitime de Robert. Le trône lui revient de droit.
Sansa a supplié si gentiment. Quel dommage de gâcher son geste.
Cersei n'est pas stupide.
Elle sait qu'un loup apprivoisé est préférable à un loup mort.
Que je serve la femme qui a assassiné mon roi,
massacré mes hommes et estropié mon fils ?
Je veux que vous serviez le royaume !
Confessez votre trahison. Votre fils doit déposer les armes.
Proclamez la légitimité de Joffrey.
Cersei vous sait homme d'honneur.
Si vous lui concédez la paix et jurez de garder son secret,
elle vous laissera prendre le noir et finir vos jours sur le Mur
avec votre frère et votre bâtard.
Vous me croyez prêt à tout pour vivre ?
Mon honneur contre quelques années...
De quoi ?
Vous avez grandi avec des comédiens.
Vous maîtrisez leurs artifices avec brio.
J'ai grandi avec des soldats.
J'ai accepté la mort il y a bien longtemps.
Dommage.
Vraiment.
Qu'en est-il de la vie de votre fille ?
Êtes-vous prêt à tout pour elle ?
Un message pour l'anniversaire de sa petite nièce Walda.
- Ou il essaie de le faire croire. - Continuez à les abattre.
Walder pourrait prévenir les Lannister.
Il est vassal de mon grand-père. Il nous doit allégeance.
En n'attendant rien de Walder Frey, on n'est jamais déçu.
Regardez.
Père est emprisonné.
Il mourra bientôt.
- Nous devons franchir le Trident. - Annonce-lui que nous traversons.
Nous sommes bien plus nombreux. Au pire, nous prendrons les Jumeaux.
Pas à temps. Tywin Lannister marche vers le nord.
Les Frey contrôlent le Pont depuis six siècles
et ils n'ont jamais failli à faire valoir leur droit de péage.
Sellez mon cheval.
Allez-y seul, et il vous vendra aux Lannister.
Il te jettera dans un donjon ou te tranchera la gorge.
Mon père ne reculerait devant rien pour assurer notre traversée.
Si je dois mener cette armée, je dois prendre mes responsabilités.
En effet.
J'irai.
Je connais Walder depuis l'enfance. Il ne me fera aucun mal.
À moins qu'il y ait un profit à en tirer.
Que voulez-vous ?
Quelle joie de vous revoir après tant d'années, messire.
Épargnez-moi ça.
Votre fils est trop fier pour se présenter devant moi.
- Qu'ai-je affaire à vous ? - Père, vous vous oubliez.
Lady Stark est ici...
Je te cause, toi ? Tu n'es pas encore Lord Frey.
- J'ai l'air mort, peut-être ? - Père...
Mes bâtards vont m'apprendre la courtoisie ?
Ta mère trairait encore des chèvres, si je ne l'avais pas engrossée.
Très bien, avancez.
Là ! L'étiquette est respectée.
Mes fils me feront peut-être la grâce de fermer leur gueule.
Où pourrions-nous aller parler ?
Nous sommes en train de parler.
Soit.
Dehors !
Tout le monde !
Toi aussi.
Vous voyez ça ?
Elle a 15 ans.
Une petite fleur.
Et sa petite fleur est mienne.
Elle vous donnera bien des fils.
Votre père n'est pas venu au mariage.
Il est bien malade.
Ni au mariage précédent. Ni celui d'avant.
Votre famille m'a toujours pissé dessus.
Inutile de nier.
C'est la vérité.
Le grand Lord Tully
a toujours refusé de marier un de ses enfants aux miens.
- Il devait avoir ses raisons... - Peu m'importe.
Il m'importe de refourguer ma prolifique descendance.
Que voulez-vous ?
Vous demander d'ouvrir vos portes.
Afin que mon fils et son armée
- traversent le Trident. - Pourquoi l'autoriserais-je ?
Si vous pouviez les gravir,
vous verriez que 20 000 hommes campent sous vos remparts.
20 000 cadavres quand Tywin Lannister arrivera.
N'essayez pas de me faire peur.
Votre mari est emprisonné sous le Donjon rouge,
et votre fils n'a pas encore de poils aux couilles.
Vous avez prêté allégeance à mon père.
Oui, j'ai prononcé des mots...
et j'ai aussi prêté allégeance à la couronne, il me semble.
Joffrey est roi, à présent.
Votre fils et ses futurs cadavres
ne sont que de vulgaires rebelles.
Si j'avais une once de bon sens, je vous livrerais aux Lannister.
Pourquoi vous abstenir ?
Les Stark, Tully, Lannister, Baratheon...
Donnez-moi une seule bonne raison de me soucier de votre sort ?
Quand retrouveras-tu l'usage de ta main ?
- Bientôt, paraît-il. - Parfait.
Alors, tu seras fin prêt pour ça.
J'ai pensé qu'un loup serait plus approprié...
qu'un ours.
J'ai fait refaire le pommeau.
Elle s'appelle Grand-Griffe.
Ce qui sied tant à l'ours qu'au loup.
De l'acier valyrien.
Elle appartenait à mon père
et à son père avant lui.
Les Mormont l'ont portée cinq siècles durant.
Elle devait revenir à mon fils, Jorah.
Il a couvert notre maison d'opprobre,
mais il a eu l'élégance de ne pas l'emporter dans sa fuite.
Je ne peux accepter...
Tu le peux et tu le feras.
Sans toi et ta bête, je ne serais plus de ce monde.
Un foutu cadavre a tenté de me tuer.
Alors, tu vas l'accepter.
L'affaire est close, compris ?
Parfait.
Et n'en déduis pas
que j'approuve ton comportement avec Alliser Thorne.
C'est une épée d'homme. Il faut en être un pour la manier.
Je m'excuserai auprès de lui.
Je ne crois pas.
Je l'ai envoyé à Port-Réal.
La main que ton loup a arrachée à cette chose,
il a pour ordre de la déposer aux pieds de cet enfant-roi.
Ça devrait attirer l'attention du jeune Joffrey.
Et mettre un bon millier de lieues
entre vous deux.
Maintenant, va la ranger en lieu sûr
et apporte-moi à dîner.
Félicitations.
Tu l'as méritée, Snow.
Bien joué.
- Laisse-nous jeter un œil. - Sur quoi ?
Sur l'épée, fais-nous voir. L'épée ! L'épée !
Allez, montre !
Je veux la voir à la lumière.
Donne !
Qu'y a-t-il ?
Je ne peux pas.
Pas quoi ?
Je ne suis pas censé te le dire.
Mais tu en as très envie.
Tu veux me dire que...
Un corbeau est arrivé.
J'ai lu le message à Mestre Aemon.
- Ton frère, Robb. - Quoi ?
Raconte.
Il marche sur le Sud.
Ses bannerets l'accompagnent. Ils le protégeront.
Je devrais y être.
À ses côtés.
Si on fait ça, ils ne reviendront jamais.
Alors ?
Qu'a-t-il dit ?
Lord Walder consent à te laisser traverser.
Il nous accorde aussi ses épées.
Moins les 400 qui resteront ici pour empêcher quiconque de te suivre.
Que demande-t-il ?
Tu prendras son fils, Olyvar, comme écuyer personnel.
- Il espère que tu l'adouberas. - Bien.
Quoi d'autre ?
Arya épousera son fils, Waldron.
- Dès qu'ils seront en âge. - Elle n'aimera pas ça.
Et ?
Une fois la guerre terminée,
tu épouseras une de ses filles.
Celle que tu préféreras.
Il estime en avoir plusieurs qui devraient te convenir.
Je vois.
As-tu vu ses filles ?
Oui.
Et ?
L'une d'entre elles...
Tu y consens ?
Ai-je le choix ?
Pas si tu veux traverser.
Alors, j'y consens.
Sam dit que vous souhaitez me voir.
En effet.
Aurais-tu l'obligeance de m'aider ?
Dis-moi.
T'es-tu déjà demandé pourquoi les hommes de la Garde
renoncent à avoir femmes et enfants ?
Pour ne pas connaître l'amour.
L'amour est la mort du devoir.
Si un jour, ton père devait en venir à choisir
entre l'honneur
et ceux qu'il aime,
que choisirait-il ?
Il ferait ce qui est juste, coûte que coûte.
Alors, Lord Stark est l'exception sur 10 000 hommes.
Peu ont une telle force de caractère.
Que pèse l'honneur
contre l'amour d'une femme ?
Que pèse le devoir
contre l'étreinte d'un nouveau-né ?
Ou le sourire d'un frère ?
Sam vous a dit.
Nous sommes tous humains.
Nous remplissons nos devoirs, tant qu'il ne nous en coûte.
L'honneur est alors aisé.
Mais tôt ou tard,
chaque homme voit venir l'heure où ce n'est plus si aisé.
L'heure du choix.
Et mon heure est venue ?
C'est ce que vous pensez ?
C'est dur, mon garçon.
- Je sais. - Vous n'en savez rien.
Personne n'en sait rien.
Tout bâtard que je suis, il demeure mon père,
et Robb, mon frère.
Les dieux furent cruels quand ils jugèrent bon
de tester mes vœux.
Ils attendirent que je sois vieux.
Que faire quand les corbeaux portèrent des nouvelles du sud ?
La fin de ma maison, la mort des miens.
J'étais impuissant, aveugle,
fragile.
Quand j'ai su qu'ils avaient tué mon neveu,
son fils ainsi que ses enfants...
Même les bambins.
Qui êtes-vous ?
Mon père était Maekar,
premier du nom.
Mon frère Aegon
lui succéda sur le trône que j'avais refusé.
Vint ensuite son fils, Aerys,
celui qu'on surnomma le Roi fou.
Aemon Targaryen.
Je ne suis qu'un mestre de la Citadelle
attaché au service de Châteaunoir et de la Garde de Nuit.
Je ne te dirai pas si tu dois rester ou partir.
Ce choix t'appartient.
Tu devras vivre avec le reste de tes jours.
Comme je l'ai fait.
Mon Khal...
Mon soleil étoilé...
Mon cheval...
Sang de mon sang...
Non, je dois chevaucher.
Il est tombé de cheval.
Un khal qui ne peut chevaucher n'est pas un khal.
Il est fatigué, c'est tout. Il a besoin de repos.
On a assez chevauché. Établissons le camp ici.
Ce n'est pas un bon endroit.
On ne reçoit pas d'ordre d'une femme. Même d'une khaleesi.
On campera ici. Dis-leur que Khal Drogo l'ordonne.
Vous ne me commandez pas, Khaleesi.
Trouvez Mirri Maz Duur. Qu'elle vienne.
La maegi ? Je vous apporterai sa tête.
Qu'elle vienne sans une égratignure, ou Khal Drogo le saura.
L'armée Stark avance vers le sud depuis les Jumeaux,
Lord Frey l'a rejointe.
Ils sont à un jour de marche.
Le petit manque d'expérience et d'intelligence,
mais il a un certain courage
insensé et provincial.
Ne vous interrompez pas pour moi.
J'espère que tes sauvages seront utiles.
Ou nous aurons gaspillé de l'acier.
Le grand chevelu
a exigé deux haches de guerre, les noires à double fer convexe.
Shagga aime les haches.
Lors de la bataille, tes barbares et toi formerez l'avant-garde.
L'avant-garde ? Les guerriers des clans et moi ?
Ils ont un air assez féroce.
Féroce ?
Cette nuit,
un Sélénite a poignardé un Freux pour une saucisse.
Trois Freux lui ont sauté dessus et l'ont égorgé.
Bronn est parvenu à empêcher Shagga de châtrer le mort, une veine !
Mais Ulf persiste à réclamer la rançon du sang,
et Shagga refuse de payer.
L'indiscipline incombe toujours au chef.
Il y a d'autres façons de me tuer, moins nuisibles à l'effort de guerre.
Le sujet est clos.
Je n'ai pas faim, finalement.
Veuillez m'excuser.
Où as-tu déniché une telle beauté à cette heure ?
- Je l'ai prise. - Prise ?
À qui ?
À Ser... Comment déjà ?
Un rouquin, à côté.
Et il n'a pas bronché ?
Il a dû.
Mes chances de vivre assez longtemps pour subir sa vengeance sont infimes.
Nous serons à l'avant-garde, demain.
Si c'est comme ça...
je vais aller m'en trouver une.
Tu es ?
Celle qu'il te plaira.
Ta mère t'a nommée...
Shae.
Et toi ?
Ma mère est morte en couches.
Je suis là pour parler de nos mères ?
- Cet accent est... - Étranger.
Qu'attends-tu de moi ?
Ce que j'attends ?
Partage ma tente.
Sers-moi du vin, rigole à mes boutades
et masse mes jambes endolories après une journée de chevauchée.
Tu n'iras voir aucun autre homme, tant que nous serons ensemble.
Tu me baiseras comme si c'était mon dernier jour ici-bas.
Ce qui est probable.
Et en échange ?
Premièrement, la sécurité.
Personne ne te fera de mal, tant que tu seras à moi.
Deuxièmement, le plaisir de ma compagnie.
Ineffable, à ce qu'on raconte.
Qui le raconte, les femmes que tu payes ?
Et pour finir, de l'or.
Plus que tu ne pourrais en dépenser en mille ans.
Acceptes-tu ma proposition ?
Commençons par ta dernière nuit ici-bas.
Entrez.
Il est très fort.
Personne ne sait combien il est fort.
- Il mourra ce soir, Khaleesi. - Impossible.
Je ne le laisserai pas mourir.
Même une reine n'a pas ce pouvoir.
Il nous faut partir sans tarder.
- Il y a ce port à Asshaï... - Je ne le laisserai pas.
Il nous a déjà quittés, Khaleesi.
Même s'il mourait,
pourquoi fuirais-je ?
Je suis khaleesi, et mon fils sera khal.
On est loin de Westeros où les hommes honorent le sang.
Ils n'honorent que la force. Ils se battront
à la mort de Drogo.
Le vainqueur deviendra khal.
Il ne voudra pas de rival.
On vous arrachera votre fils pour le jeter aux chiens.
Je ne le quitterai pas.
La plaie s'est infectée.
C'est ton œuvre, maegi.
Arrête !
Ne la touche pas.
Cesser ? Ne pas la toucher ?
Priez qu'on ne vous touche pas.
Vous l'avez laissée soigner le khal.
Gare à ta langue. Elle est encore ta khaleesi.
Tant que vit le sang de mon sang.
À sa mort, elle n'est plus rien.
Avant d'être khaleesi,
je suis le sang du dragon.
Les dragons sont tous morts.
Mieux vaudrait revêtir votre armure.
En effet.
- Vous m'avez encore sauvée. - À ton tour de lui rendre la pareille.
Il est trop tard.
- Je ne peux qu'apaiser sa douleur. - Sauve-le et tu seras libre.
Il doit y avoir un moyen...
magique.
Il y a bien un sort. Certains lui préfèrent la mort.
Fais-le.
Sauve-le.
- Il y a un prix. - Tu auras de l'or, qu'importe.
Il ne s'agit pas d'or. C'est de la magie noire.
Seule la mort peut acheter la vie.
La mienne ?
Pas la vôtre, Khaleesi.
Amenez-moi son cheval.
Ne faites pas ça. Laissez-moi tuer la maegi.
La tuer, c'est tuer ton khal.
C'est de la magie noire. C'est interdit.
En tant que khaleesi, je décide de ce qui est interdit.
Partez !
Prends-la et pars. Emmène-la !
Vous aussi.
Après le début du chant, nul ne devra entrer.
Ici danseront les morts, ce soir.
Personne n'entrera.
Ramène-le-moi.
Qu'avez-vous fait ?
Je dois le sauver.
On aurait parcouru quatre lieues en direction d'Asshaï.
Vous seriez en sécurité.
- C'est contre nature. - Il le faut.
Maegi.
N'y va pas.
Pas un pas de plus.
- Vous êtes blessée ? - Le bébé...
Il arrive.
- Les sages-femmes. - Elles ne viendront pas.
Elles disent qu'elle est maudite.
Qu'elles viennent, ou elles mourront.
La maegi peut l'aider, elle l'a dit.
Tu souffres, mon lion ?
On dirait, pourtant.
Le feu brûle ta peau si douce.
- Tu ne ressens pas la douleur ? - J'ai l'habitude.
Buvez.
Changeons de jeu.
Je connais un jeu de couteau braavien.
- On peut y perdre ses doigts ? - Pas si tu gagnes.
On arrête avec le feu et les couteaux.
- Jouons à un jeu auquel je suis bon. - À quoi es-tu bon ?
Je jauge plutôt bien les gens.
- Ça a l'air ennuyeux. - Mais non. Voilà les règles.
Je fais une affirmation sur votre passé.
Si j'ai raison, vous buvez. Sinon, c'est moi.
Et pas de mensonges.
- Je le saurai. - Ça ne me tente pas.
D'accord, Bronn d'abord.
Ton père te battait.
Mais ma mère frappait plus fort.
Tu as tué ton premier homme avant tes 12 ans.
C'était une femme.
Armée d'une hache.
Tu es allé au nord du Mur.
Pourquoi y es-tu allé ?
Pour travailler.
Et...
Tu as été amoureux, mais ça a mal tourné,
donc tu as résisté depuis.
Non, ça, c'est moi.
À toi, ma belle étrangère.
- Je n'ai pas envie de jouer. - C'est amusant.
Regarde comme on s'amuse.
Ta mère était une putain.
Bois.
Ton père vous a abandonnées et n'est jamais revenu.
Bois.
Tu ne dois pas mentir !
Bois.
Ta vie te déplaît, tu n'es pas d'ici
et tu voulais aller ailleurs.
- À ce compte-là, tout le monde boit. - Plus précis, alors.
Tu voulais aller ailleurs. Comment tu t'es retrouvée ici ?
La vie des sœurs du Silence n'est pas pour toi.
Que reste-t-il pour une fille du peuple ?
Bois.
- Tu es sûre ? - Bois !
Et ne reparle jamais de ma mère ou de mon père,
ou je t'arrache les yeux.
Ma chère, si je t'ai offensée, accepte mes excuses.
À moi.
Très bien, si tu veux.
Demande.
Déchiffre l'énigme que je suis.
Qui as-tu aimé ?
Ça ne fonctionne pas comme ça.
Je me moque des règles.
Messire a été marié.
Marié ?
- Comment le sais-tu ? - On en apprend de belles
en jouant aux dés avec les soldats.
Peut-être une autre fois.
Non, ce soir.
Triste histoire.
Sinon, je pleure.
On doit avoir plus d'histoires tristes que Sa Seigneurerie.
J'avais 16 ans.
Je chevauchais avec mon frère quand on a entendu un cri.
Elle courait vers la route,
ses habits déchirés et avec deux hommes aux trousses.
Jaime les a facilement mis en fuite, et je l'ai couverte avec ma cape.
Elle avait peur de rester seule, alors, tandis que Jaime les poursuivait,
je lui ai commandé un repas dans une auberge.
Elle s'appelait Tysha,
orpheline d'un charron.
Et elle avait faim.
À nous deux, on a fini trois poulets et un flacon de vin.
Même si ça semble impossible, je n'ai pas toujours tenu le vin.
Envolée, ma peur des filles.
La peur qu'elles rient de moi, qu'elles se sentent gênées
ou qu'elles m'interrogent sur mon frère si grand et beau.
Je ne pensais plus qu'à Tysha.
Et je me suis retrouvé dans son lit.
Pour trois poulets, c'est la moindre des choses.
Ça n'a pas duré, je ne savais pas ce que je faisais.
Mais elle a été bonne avec moi.
Elle m'a embrassé après,
et elle m'a chanté une chanson.
Le matin, j'étais assez amoureux pour lui demander sa main.
Des mensonges, de l'or, un septon saoul et nous voilà mariés.
Du moins, le temps qu'il dessaoule et prévienne mon père.
C'est fini, j'imagine.
Pas tout à fait.
D'abord, mon père a forcé mon frère à me dire la vérité.
C'était une putain.
Jaime avait tout planifié.
La route, les violeurs, tout.
Il était temps que je sois un homme.
Après sa confession,
mon père a fait amener ma femme et l'a donnée à ses gardes.
Il l'a payée grassement, une pièce d'argent pour chaque.
Combien de putains valent ce prix ?
Il m'a fait venir et m'a forcé à regarder.
À la fin, elle avait tellement d'argent
que les pièces glissaient de ses doigts
et roulaient sur le sol.
J'aurais tué l'homme qui m'aurait fait ça.
Tu aurais dû deviner ce qu'elle était.
Vraiment ?
J'avais 16 ans, et j'étais saoul et amoureux.
Une femme qui a failli se faire violer ne couche pas deux heures plus tard.
Comme je l'ai dit, j'étais jeune et stupide.
Tu l'es toujours.
- Quoi ? - Tu dors pendant la bataille.
- Quoi ? - Ils ont avancé pendant la nuit.
Ils sont à une demi-lieue.
- Appelle mon écuyer. - Tu n'en as pas.
Si je meurs, pleure-moi.
Qu'en sauras-tu ? Tu seras mort.
Je le saurai.
Attention !
Fais-toi petit.
Petit ?
Avec de la chance, personne ne te remarquera.
Je suis né chanceux.
Guerriers des clans du Val,
rassemblez-vous !
Freux !
Oreilles noires ! Faces brûlées !
Sélénites !
Et Chiens peints !
Votre conquête du Val débute dès aujourd'hui.
En route vers votre dû.
Bout d'homme !
En avant.
Quel piètre guerrier.
Je suis en vie ?
On dirait.
On a gagné ?
On n'aurait pas cette conversation, si on avait perdu.
Les hommes des clans s'en sont bien sortis ?
Parfaitement.
Les voilà réconciliés.
Tu es blessé.
Merci de le remarquer.
On a donc gagné.
Nos éclaireurs avaient tout faux.
Stark a envoyé 2 000 hommes, pas 20 000.
- A-t-on capturé le fils Stark ? - Il n'était pas là.
Où est-il, alors ?
Avec les 18 000 hommes restants.
Et où sont-ils ?
Nous devrions rentrer, ma Dame.
Le temps qu'ils comprennent, il était déjà trop tard.
Je vous offrirais volontiers mon épée,
mais je l'ai égarée.
Je n'ai cure de votre épée.
Rendez-moi mes filles. Et mon mari.
Égarés, également.
Tue-le, Robb. Envoie sa tête à son père.
Il a tué dix de nos hommes.
Il nous est plus utile vivant que mort.
Emmenez-le et enchaînez-le.
On peut en finir avec cette guerre, mon garçon.
Sauver des milliers de vies.
Tu te bats pour les Stark, et moi, pour les Lannister.
Épées, lances, dents, ongles...
Je te laisse choisir les armes. Qu'on en finisse ici et maintenant.
Si on règle ça à ta manière, Régicide, tu gagneras.
Cela n'arrivera pas.
Allez, bellâtre.
J'ai envoyé 2 000 hommes à leur mort.
Les bardes chanteront leur sacrifice.
Les morts ne les entendront pas.
Une victoire ne fait pas de nous des vainqueurs.
A-t-on libéré mon père ?
A-t-on secouru mes sœurs des mains de la reine ?
A-t-on libéré le Nord de ceux qui veulent nous asservir ?
Cette guerre est loin d'être terminée.
Je pourrais en avoir une ? Au citron.
- Ou à n'importe quoi. - Trois sols.
Contre un pigeon gras ?
Fous le camp.
Et du pain rassis ?
Ou du pain brûlé ?
Fous le camp !
Où vous allez tous comme ça ?
- Ils le mènent au septuaire de Baelor. - Qui ?
La Main du Roi.
Baelor !
Je suis Eddard Stark,
seigneur de Winterfell
et Main du Roi.
Je viens ici confesser ma félonie,
devant les dieux et les hommes.
J'ai trahi la foi de mon roi
et la confiance de mon ami Robert.
J'avais juré de protéger et défendre ses enfants.
Mais son sang encore chaud, j'ai projeté de tuer son fils
pour m'emparer du trône.
Veuillent le Grand Septon
et Baelor le Bien-Aimé être témoins de la vérité.
Joffrey Baratheon
est l'unique héritier légitime du Trône de Fer,
et par la grâce de tous les dieux,
seigneur des Sept Couronnes
et Protecteur du royaume.
Plus nous péchons,
plus nous souffrons.
Cet homme a confessé ses crimes
devant les dieux et les hommes.
Les dieux sont justes.
Mais Baelor le Vénérable nous a enseigné
qu'ils peuvent être miséricordieux.
Quel châtiment réserver à ce traître, Votre Grâce ?
Ma mère voudrait que je le laisse rallier la Garde de Nuit.
Déchu de tous titres et pouvoirs, il servirait le royaume en exil.
Et ma Dame Sansa
m'a supplié d'épargner son père.
Mais les femmes ont un cœur tendre.
Aussi longtemps que je régnerai,
la félonie ne demeurera pas impunie.
Ser Ilyn,
sa tête !
Père ! Arrêtez-le !
Mon fils, c'est de la folie.
Tuez-le !
- Ne regarde pas ! - Laissez-moi.
Ferme-la. Regarde-moi.
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