-= La Fabrique =- www.sous-titres.eu
Combien de ses doigts on pourrait lui foutre dans le cul ?
Question d'entraînement.
Ta soeur et toi jouiez à ça, Régicide ?
Elle t'a déjà dilaté le cul ?
Il va tomber.
Aidez-le !
De l'eau.
Je vous en prie, de l'eau.
Mort, je ne vaux...
Cesse.
Tiens.
J'ignorais que la pisse de cheval désaltérait autant.
On s'arrête là.
Recommence, et je te prends ton autre main.
Lord Tyrion. Entrez donc.
J'aimerais vous parler et que ça reste entre nous.
Comme toujours.
Au sujet de la bataille de la Néra.
- Le moment est mal choisi ? - Bien au contraire.
Vos oisillons savaient-ils
- que ma soeur comptait me... - Tuer ?
Je n'ai malheureusement pas hérité des espions de Littlefinger.
D'où ma présence. Il me faut des preuves.
- Des preuves ? En vue d'un procès ? - Je dois savoir.
Je n'ai aucune preuve. Des murmures tout au plus.
Avant d'aborder ces mesquineries,
je comptais vous raconter les circonstances de ma castration.
M'écouterez-vous ?
Ai-je le choix ?
Enfant, je voyageais avec une troupe de comédiens.
Un jour, à Myr,
un homme a fait une offre à mon maître,
qu'il n'a pu refuser.
Je craignais qu'il ne m'utilise comme certains enfants sont utilisés.
Mais ses desseins étaient bien pires.
Ce qu'il me fit avaler
m'empêcha de bouger ou de parler, sans altérer le reste de mes sens.
Avec une lame crochetée, il m'émascula tout en chantonnant.
Il jeta mes parties au brasier.
Les flammes devinrent bleues,
et j'entendis une voix lui répondre.
Cet instant hante mes nuits.
Pas le sorcier.
Ni sa lame.
La voix hante mes nuits.
Était-ce un dieu ? Un démon ? Un tour de passe-passe ?
Je l'ignore.
Mais le sorcier l'a appelée, et la voix lui a répondu.
Depuis ce jour,
je hais la magie et ceux qui la pratiquent.
Voilà pourquoi je vous ai aidé à combattre Stannis et sa prêtresse.
Une vengeance symbolique.
Je compte mener vengeance bien réelle
contre le véritable instigateur de l'attentat contre ma personne.
Cela requiert un degré d'influence...
Que vous ne possédez pas
pour le moment.
L'influence est en grande partie une question de patience.
Le sorcier n'ayant plus besoin de moi,
il me jeta dehors, alors que j'agonisais.
J'ai décidé de vivre pour le contrarier.
J'ai supplié.
J'ai vendu les parties de mon corps qui me restaient.
Je suis devenu un excellent voleur
et j'ai vite appris que les titres d'un homme
valent plus que sa bourse.
Petit à petit,
magouille après magouille,
je suis passé des bas-fonds de Myr
au Conseil restreint.
L'influence croît telle une toile.
J'ai tissé la mienne patiemment
afin que ses fils s'étendent du Donjon Rouge
jusqu'à l'autre bout du monde.
Et c'est là
que j'ai mis la main sur quelque chose
de très spécial.
Le sorcier.
Bonjour, mon vieil ami.
Ça faisait longtemps.
Je suis certain
que vous aurez votre revanche le moment venu,
si vous en avez le cran.
Quand on parle de la Garde de Nuit,
on parle jamais du pelletage.
Ou de la merde.
On parle d'honneur, de rédemption
et de protection du royaume, mais pelleter,
c'est le gros du boulot.
Et être attaqué ou tué.
- Ou pire. - Oui.
Mais si on n'est ni attaqué ni tué, généralement, on pellette.
Regarde.
Encore de la merde.
Moi qui avais peur de m'ennuyer.
Faut qu'on décampe.
Dès que le Lord Commandant l'ordonnera.
Il nous a ordonné d'aller au Poing des Premiers Hommes.
- Pour quel résultat ? - Il pouvait pas savoir.
Maintenant, on sait.
On sait ce qui nous attend.
Craster survit bien ici.
C'est ton nouveau protecteur ?
- Notre bon ami Craster ? - On est les fils qu'il a pas eus.
Mormont vous sauvera pas.
Ce balourd vous sauvera pas.
Quand les Marcheurs viendront, il nous donnera comme des porcs.
Si on veut survivre...
on devra se débrouiller nous-mêmes.
Tu l'as réveillé.
Désolé.
Il est beau.
Il a un nom ?
- Tu vas lui en donner un ? - À quoi bon ?
Tiens.
Je devais l'avoir jusqu'à ton retour. Te revoilà.
- Garde-le. - J'en veux pas.
Je veux lui sauver la vie.
Tu peux m'aider ?
Je n'ai pas de temps pour toi.
J'en ai seulement pour lui.
Le temps lui est compté.
Rejoignez-la.
Comment ?
Vous le savez.
- Mère. - Je te l'ai répété.
- Ne grimpe pas. - Mais elle est là, elle m'appelle.
Promets-moi de ne plus grimper.
Est-il bien monté ?
Dans la moyenne, apparemment.
- Elles ont dit qu'il a été... - Extraordinaire.
Plus que quiconque. Et elles ont eu leur lot d'amants.
Nous parlons bien de Podrick ?
Le simplet
au service de Lord Tyrion ?
- Que leur a-t-il fait ? - Je l'ignore.
D'habitude, elles sont très descriptives.
Qu'ont-elles dit ?
Que c'était indescriptible.
Des prodiges se révèlent en des lieux surprenants.
Qu'a dit Littlefinger sur ce manque à gagner ?
Son départ pour les Eyrié le préoccupe trop pour s'en soucier.
Je l'aide à se préparer.
À la poursuite de son éternel amour pour Lady Arryn
et du titre qui va de pair.
Que c'est triste.
Il suffit de ça pour qu'il en oublie Sansa Stark ?
Il ne lui a pas parlé depuis l'autre jour,
à ma connaissance.
Il ne l'a pas oubliée.
Pourquoi dis-tu cela ?
Son inventaire de bord.
Tu sais lire. C'est rare, dans ta profession.
- Ancienne profession. - Bien sûr.
Je loupe un élément que tu vas m'indiquer ?
Deux couches.
Pour la cabine.
Qui est assez important pour mériter une couche,
outre Littlefinger ?
Serait-ce une de ses filles ?
- Elles l'indiffèrent. - Qu'en sais-tu ?
Car je suis une de ses filles.
Encore des prodiges en des lieux surprenants.
Rhaenyra Targaryen, tuée par son frère.
Ou plutôt par son dragon.
Il l'a mangée sous les yeux de son fils.
Ses restes sont enterrés dans la crypte.
La cérémonie a traditionnellement lieu dans le sanctuaire principal,
qui permet d'asseoir 700 personnes.
Il semble y avoir assez de place
tout autour, pour le reste.
On ne trouvera guère plus de 700 convives d'importance.
Non, le reste sera là pour admirer ces 700 convives
et leur rappeler à quel point ils méritent les meilleures places.
Dans cette urne, les cendres d'Aerion Targaryen,
surnommé Aerion le Flamboyant.
Il a bu du feu grégeois, croyant se muer en dragon.
Il s'est trompé.
Et bien sûr, le Roi Fou,
tué par mon oncle.
Voulez-vous voir les tombes targaryennes ?
N'est-ce pas un peu macabre pour Lady Margaery ?
Pas du tout, Votre Grâce. J'en brûle d'envie, même.
Une promenade historique.
- Par ici. - C'est si excitant.
Vous vous êtes mariée ici ?
- Comme si c'était hier ? - Il y a une éternité, plutôt.
Votre mari repose ici ?
Non, il voulait reposer à Accalmie.
Quelle tragédie.
Assez prévisible. Chasse et alcool font mauvais ménage.
Oh, que oui.
Mon fils chasse.
Ainsi, il oublie qu'il n'a jamais foulé un champ de bataille.
Mais il a participé au siège d'Accalmie
pendant un an.
Il a participé au siège du festin dans la tente de commandement.
Je lui avais dit de ne pas s'en mêler.
Pourquoi affronter un vrai guerrier ?
Toute mère fait son possible pour éviter à ses fils de mourir.
Mais ils semblent y aspirer.
Nous les inondons de bon sens,
avec autant d'effet qu'un coup d'épée dans l'eau.
Pourtant, le monde est leur.
Une absurdité, à mon sens.
C'est la volonté des Sept.
Père n'en voulait pas.
Il voulait brûler les corps pour les jeter dans la Néra,
mais le Grand Septon l'en a dissuadé.
Tant mieux.
Navrée.
Ils ont commis des atrocités, mais leurs ancêtres ont bâti ce lieu.
La cruauté est parfois la rançon de la grandeur.
Vous m'ôtez les mots.
Et si nous allions les voir ?
Offrez-leur votre amour,
et ils vous le rendront au centuple.
Je leur ai parlé.
Je sais ce qu'ils ressentent pour vous.
Vous étiez à la tête de la défense de Port-Réal.
Ils vous vénèrent.
Ouvrez.
Attends.
Lady Margaery !
Longue vie à Lady Margaery !
Roi Joffrey !
Béni soit le Roi Joffrey !
Sommes-nous loin de Motte-la-Forêt ?
Non, messire.
Votre soeur vous y attend.
Elle t'a envoyé me sauver ?
Je servais ceux qui vous torturaient.
J'ai obéi en attendant une occasion.
Pourquoi risquer ta vie pour moi ?
J'ai grandi à Salfalaise.
J'étais enfant quand ils vous ont pris.
Mon père m'a mené sur les falaises voir votre navire s'éloigner.
Je me souviens de son regard quand il a dit :
"Le dernier fils vivant de Balon Greyjoy."
Ces mots me hantaient en les voyant vous torturer.
Ces hommes,
ils ont dit que mon père était au courant.
Est-ce vrai ?
Je l'ignore.
Ils ne m'ont pas dit grand-chose.
Les hommes de ma soeur sont loyaux. Inutile de se cacher.
Ils ne sont pas tous à votre soeur. Certains sont fidèles à votre père.
Quoi ?
J'ai tant jalousé Yara d'être chargée de prendre ce lieu.
- Vous deviez faire quoi ? - Harceler des villages de pêcheurs.
Il me prenait pour un Stark.
Impossible de devenir un Stark.
Robb me le rappelait sans arrêt.
- Par sa condescendance ? - Inutile.
Il lui suffisait...
d'être.
D'être celui qu'il était destiné à être.
Sa vie lui allait mieux que ses vêtements.
Comment aurait-il pu être mon frère ?
C'est le roi du Nord.
Et moi...
mon père m'a offert un choix,
et j'ai choisi.
Impossible d'être un Stark.
Mais Fer-né,
c'était ça, mon destin.
J'ai payé le fer-prix pour Winterfell.
J'ai tué ces garçons.
Les Stark ?
Introuvables.
Deux pauvres orphelins.
J'ai laissé Dagmer leur trancher la gorge.
Et brûler les corps.
Tout ça pour garder Winterfell
et faire la fierté de mon père.
Il est peut-être encore temps.
Trop tard.
Mon vrai père a été décapité à Port-Réal.
J'ai fait un choix.
Le mauvais choix.
Maintenant, j'ai tout réduit en cendres.
Pas tout, messire.
Elle est là.
Attendez.
Je l'ai ramené, il a tué les autres.
Pas du tout ! Arrêtez !
Non, pitié !
Remettez-le à sa place.
Mangez.
À quoi jouez-vous ?
Je meurs.
Vous ne pouvez pas mourir.
Vous devez vivre...
pour vous venger.
Peu m'importe la vengeance.
Sale lâche.
Une mésaventure, et vous baissez les bras.
- Une mésaventure ? - Vous avez perdu une main.
Ma main d'épée. Cette main, c'était moi.
Vous goûtez à peine...
au monde réel,
où les gens se voient privés de choses importantes,
et vous gémissez, pleurez et baissez les bras.
Femmelette !
Je sais ce que vous avez fait.
Vous leur avez dit que Torth regorgeait de saphirs.
On l'appelle l'Île aux saphirs à cause de l'azur de la mer.
Vous le saviez.
Pourquoi m'avoir aidée ?
Tu voulais me parler ?
De Jaime, oui.
Alors ?
Dites-moi que nous faisons tout pour le récupérer.
Quand Catelyn Stark a fait prisonnier Tyrion...
qu'ai-je fait ?
La guerre.
Si je fais la guerre
pour cet avorton,
que crois-tu que je ferai pour mon aîné et héritier ?
Tout votre possible.
Tout mon possible.
Encore là.
Pourquoi ?
Avez-vous songé que je pourrais être la seule digne de votre confiance ?
Pas vos fils.
Ni Jaime ni Tyrion, moi.
Des années de leçons sur la famille et l'héritage...
Toujours la même leçon,
avec d'infimes et pénibles variations.
Avez-vous songé que votre fille était la seule à les écouter ?
À les appliquer ?
Qu'elle pourrait le mieux contribuer à cet héritage
que vous chérissez bien plus que vos enfants ?
Très bien.
Contribue.
Les Tyrell posent problème.
Ils nous ont aidés à défaire Stannis Baratheon.
Ils t'ont sauvé la vie et celles de tes enfants.
Margaery a mis le grappin sur Joffrey.
Elle sait le manipuler.
Parfait.
Dommage que ce ne soit pas ton cas.
Je ne me méfie pas de toi parce que tu es une femme.
Mais parce que tu es moins futée que tu ne penses.
Tu as laissé le gamin vous mener par le bout du nez.
Peut-être...
que vous devriez tenter de l'empêcher de faire comme bon lui semble.
J'y compte.
- Vous aimez, grand-mère ? - Encore une rose dorée.
Quelle originalité.
Mes assiettes sont ornées de roses, mes draps sont brodés de roses.
Mon pot de chambre est décoré d'une rose dorée.
Est-ce qu'il en sent moins mauvais ?
Les roses me barbent.
"Plus haut, plus fort."
La plus terne des devises.
"L'hiver vient !" Ça, c'est mémorable.
"Nous ne semons pas." Puissant.
Des maisons à surveiller.
Sombre-loup et Kraken. Des bêtes féroces.
Mais une rose dorée qui pousse.
De quoi glacer le sang.
Regardez, mes chéries.
Une araignée rôde.
Partez. Poussez haut et fort.
Je tenais à vous accueillir personnellement à Port-Réal.
La cité resplendit de votre présence.
"La cité resplendit de ma présence" ?
C'est votre couplet habituel, Lord Varys ?
- Vous cherchez à me séduire ? - Maladroitement.
Je vous en prie. Continuez.
Ça fait si longtemps.
Bien que je doute du résultat.
Qu'advient-il quand l'impuissance rencontre la décrépitude ?
Une question rhétorique.
Mais vous n'avez pas piétiné jusqu'ici pour rien.
- Alors ? - Puis-je m'asseoir ?
Allons, on vous dit habile.
Que me vaut l'honneur de votre visite ?
Vous avez montré de l'intérêt pour Sansa Stark.
Vraiment ?
Parce que je la rencontre,
et qu'un espion accoure vous le dire ?
Et pourquoi pas ? C'est une fille intéressante.
- Vraiment ? - Non, pas particulièrement.
À part une enfance intéressante.
Malheureusement.
Pardonnez mon intrusion, dans ce cas.
Je vous pensais également préoccupée par son bien-être.
Voyons.
Vous capitulez promptement.
Suivez-moi.
Tout comme les murs, les bosquets ont des oreilles.
Je choisis mes alliés avec soin.
Encore plus mes ennemis.
Et qu'est donc Sansa Stark ?
Aucun des deux. Une enfant dans les bois.
J'admirais son père.
Ned Stark avait beaucoup d'admirateurs.
Combien se sont manifestés quand le bourreau l'a raccourci ?
Je ne pouvais l'aider.
- Peut-être puis-je aider sa fille. - Comment ?
Vous n'êtes pas la seule à vous intéresser à elle.
Rien d'étonnant.
- Une jolie fille, de haute lignée. - Précisément.
Un bon parti pour le bon prétendant.
Je sens poindre votre conclusion.
Littlefinger va quitter la capitale.
Un confident m'a appris que Sansa l'accompagnera.
Pourquoi m'en parler ?
Littlefinger est né sans terres, sans richesses et sans armée.
Il est désormais fieffé et riche. Il ne lui manque plus que l'armée.
Vous allez peut-être en rire, mais je le connais comme personne,
et c'est la pure vérité.
Littlefinger est l'un des hommes les plus dangereux de Westeros.
Si Robb Stark tombe,
Sansa est la clé du Nord.
Si Littlefinger l'épouse, la clé tombe dans son escarcelle.
Regrettable. Il a tellement mauvaise réputation.
Pourquoi emporterait-il un si bon parti ?
Vous devez le mépriser, pour autant l'accabler.
Pourtant, je l'apprécie.
Mais il laisserait le pays brûler, s'il pouvait régner sur les cendres.
Vous êtes vif, Lord Varys.
Vous me flattez.
J'entrevois une solution.
Nul besoin de vivacité pour ça. Ça tombe sous le sens.
- Je ne veux pas vous déranger. - Ce n'est pas le cas.
Laissez-nous. Attendez-nous au château.
Sinon, donnez-moi vos noms. J'enverrai le roi vous en parler.
Racontez-moi vos prières.
- Je ne peux rien dire. - Pourquoi ?
Pour ma part, ce matin au Septuaire,
j'ai demandé santé et joie pour ma famille,
la fin de la guerre et un hiver court.
Rien de bien original, j'en ai peur.
- À votre tour. - Désolée, c'est impossible.
Ma cousine Alanna était la plus belle fille que j'aie connue.
À 12 ans, j'avais l'air d'un garçon. Elle, d'une déesse venue me torturer.
Elle m'appelait Tête de cochon.
C'est ridicule.
Sans doute à cause de mon nez.
Elle grouinait dès qu'elle me croisait.
J'ai prié qu'elle attrape une maladie de peau.
Une semaine après, elle avait la gale de l'avoine.
- La gale de l'avoine ? - Inconnue dans le Nord ?
La peau devient grêlée,
puis on meurt dans d'affreuses souffrances.
C'est affreux.
Je vous ai crue !
- La gale de l'avoine, quelle idiote. - Allons, pas du tout.
Qu'est devenue Alanna ?
Elle est devenue une femme sublime
et a fait des enfants adorables à son charmant mari
dans un château en front de mer.
Extrêmement frustrant.
Aujourd'hui, elle doit être jalouse.
Vous vous marierez à la capitale,
elle devra venir se réjouir que vous soyez reine.
Je veux que nous soyons amies, bonnes amies.
J'en serais ravie.
Visitez Hautjardin.
Je suis sûre que vous adorerez.
Pour le bal masqué de la fête des moissons,
nous passons des mois à confectionner nos costumes.
Je ne crois pas que la reine me laissera quitter Port-Real.
La régente, vous voulez dire.
Après le mariage, je serai reine.
Et si vous épousiez Loras...
Votre place serait à Hautjardin, n'est-ce pas ?
Vous et moi, nous serions soeurs.
Qu'en dites-vous ?
Il s'appelait Bannen.
C'était un homme bon, un bon patrouilleur.
Il venait de...
D'où venait-il ?
Pas loin de Blancport.
Il venait de Blancport.
Il n'a jamais failli à sa tâche.
Il est resté fidèle à ses voeux du mieux qu'il a pu.
Il a chevauché loin, combattu férocement.
Il ne sera pas remplacé.
Et son tour de garde s'est achevé.
Dire qu'un pied cassé peut tuer un homme.
Ce n'est pas son pied qui l'a tué.
Ce bâtard de Craster l'a affamé.
- Craster a ses filles à nourrir. - T'es de son côté ?
On ne peut pas se pointer et voler sa nourriture.
Nous sommes la Garde, pas des voleurs.
Le jour de notre départ,
Craster mettra en perce un tonneau de notre vin,
festoiera de jambon et de pommes de terre
et se rira de nous,
affamés dans la neige.
C'est juste un Sauvageon.
Jamais j'aurais cru que Bannen sentirait si bon.
Vous avez un fils, n'est-ce pas, Mormont ?
J'ai eu mon 99e.
Vous connaissez quelqu'un d'autre avec 99 fils ?
Et je ne compte plus mes filles.
- Ravi pour vous. - Vraiment ?
Moi, je serai ravi quand vous serez partis.
Dès que les blessés auront récupéré.
Ils ne récupéreront pas plus.
Vous devriez achever les mourants en leur tranchant la gorge.
Laissez-les, si vous n'avez pas le cran,
et je m'en occuperai.
Quelles gorges trancheras-tu, vieillard ?
Attends dehors.
Il fait froid dehors, et y a rien à manger.
- Mes femmes vous donneront du pain. - Il est plein de sciure.
Si ça te plaît pas, va manger de la neige.
J'aimerais mieux manger ce que tu as planqué.
Je vous ai dit d'attendre dehors.
Il boit notre vin et se goinfre pendant qu'on meurt.
Vous avez eu bien assez.
- J'ai mes femmes à nourrir ! - Tu as bien une réserve cachée ?
- Il faut bien tenir l'hiver. - Assez !
- Dehors ! - Je suis un homme pieux !
- T'es un bâtard puant ! - Un bâtard ?
Dehors ! Dehors, sale voleur.
Et toi !
Dormez dans le froid, le ventre vide.
Je coupe la main du prochain qui me traite de bâtard.
T'es un bâtard.
Un bâtard sauvageon qui baise ses filles.
Les dieux nous maudiront.
- Par toutes les lois... - Pas de lois au-delà du Mur.
File la bouffe, ou tu partageras son sort.
Lâche-la.
J'aurai ta tête !
- Vite, vite ! - Que se passe-t-il ?
- Je ne sortirai pas. - On doit partir, maintenant !
Suis-moi, je connais le chemin.
Viens.
Cours, Goret !
Et dors bien !
Je te trancherai bientôt la gorge.
Je quitte ma cagoule ?
Mes excuses, damoiselle, vous devez ignorer notre destination.
- C'est quoi ? - Du rhum de mélasse.
Pas facile à trouver en temps de guerre.
J'en boirais bien.
Rentrons.
Où sommes-nous ?
Là où les loups et les lions ne s'aventurent pas.
Vous avez une dégaine de porchers.
Y en a qu'ont gardé des cochons.
D'autres qu'étaient tanneurs, maçons. C'était avant.
Vous restez des porchers, tanneurs
et maçons.
Porter une lance fait de vous des soldats ?
Faire la guerre fait de vous un soldat.
Béric Dondarrion ?
- T'as connu des jours meilleurs. - Ils sont derrière moi.
Déserteurs Stark.
Déserteurs Baratheon.
Vous ne faites pas la guerre. Vous la fuyez.
Tu es devenu le chien de garde du Roi Joffrey.
Et pourtant, te voilà à des lieues de chez toi.
Qui de nous est le fuyard ?
Détache-moi, je te montrerai.
Que fais-tu ici,
avec ces paysans ?
Ned Stark m'a ordonné de tuer ton frère au nom du Roi Robert.
Ned Stark est mort.
Le Roi Robert est mort.
Mon frère est en vie.
Tu te bats pour des fantômes.
C'est ce que nous sommes.
Des fantômes tapis dans l'ombre.
Vous ne pouvez nous voir, mais nous, si.
Quelles que soient vos couleurs,
Lannister, Stark, Baratheon, si vous vous en prenez au faible,
la Fraternité sans Bannière vous chassera sans cesse.
Tu as trouvé Dieu, c'est ça ?
Je suis né à nouveau à la lumière du dieu véritable.
Comme nous tous.
Et ceux qui ont vu ce qu'on a vu.
Si vous voulez m'exécuter, passez à l'acte.
Tu mourras bien assez tôt, Chien.
Mais ce ne sera pas une exécution, mais l'oeuvre de la justice.
Un sort que tu ne mérites pas.
Des lions, vraiment ?
Au Gué-Cabot, des gamines de 7 ans violées,
des moutards encore au sein coupés en deux devant leurs mères.
J'étais pas au Gué-Cabot.
Refourgue tes moutards crevés à quelqu'un d'autre.
La maison Clegane repose sur des moutards crevés.
Je les ai vus jeter Aegon et Rhaenys au pied du Trône de fer.
Me prends-tu pour mon frère ?
Est-ce un crime, d'être né Clegane ?
- Tuer est un crime. - Je n'ai pas touché aux Targaryen.
Je ne les ai jamais vus, ni sentis, ni entendus brailler.
Vous voulez m'égorger ?
Vous attendez quoi ?
Ne me traitez pas d'assassin et ne dites pas que vous l'êtes pas.
Vous avez tué Mycah.
Le garçon boucher.
Mon ami.
Il avait 12 ans.
Il n'était pas armé.
Vous l'avez poursuivi à cheval.
Et embroché comme un cerf.
Un saigneur.
Tu ne nies pas ?
J'étais le bouclier lige de Joffrey. Il l'avait agressé.
Mensonge !
J'ai frappé Joffrey. Mycah n'a fait que s'enfuir.
C'est toi que j'aurais dû tuer. Je ne discute pas les ordres.
Tu es accusé de meurtre.
Mais nul ne saurait établir la vérité.
Nous ne te jugerons pas.
Seul le Maître de la Lumière le peut.
Je te condamne à un duel judiciaire.
À qui l'honneur ?
On verra si ton dieu du feu t'aime vraiment,
prêtre.
Quant à toi, l'archer, que vaux-tu, l'épée à la main ?
Ou est-ce la mouflette la plus courageuse ?
C'est bien possible.
Mais c'est moi que tu affronteras.
Le maître dit qu'ils sont encore bleus.
Il faut les soumettre dare-dare à l'épreuve du sang.
Sur la route, des petites villes sont mûres pour un bon pillage.
Faites des prisonniers.
Il vous en donnera un bon prix.
Puis qui sait ?
Dans dix ans, certains des gosses pourront à leur tour
faire des Immaculés.
On profiterait tous, comme ça.
Alors, ça y est ? Ils sont à moi ?
Ça y est.
Elle a le fouet.
Vous avez le fouet.
La pute a son armée.
Immaculés !
En avant !
Halte !
Dis à la pute que sa bête veut pas obéir.
Un dragon n'est pas un esclave.
Tu parles valyrien ?
Je suis Daenerys du Typhon, de la maison Targaryen,
du sang de l'antique Valyria.
Le valyrien est ma langue maternelle.
Immaculés !
Massacrez les maîtres,
massacrez les soldats, massacrez tout homme avec un fouet,
mais épargnez les enfants.
Brisez les chaînes des esclaves !
Je suis votre maître !
Tuez-la ! Tuez-la !
Tuez-la !
Immaculés !
Vous êtes esclaves depuis toujours. Vous voilà libres.
Quiconque veut partir le peut, aucun mal ne lui sera fait.
Vous avez ma parole.
Vous battrez-vous pour moi ? En tant qu'hommes libres ?
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